Road to Enderheim

The Reading of the Unliterary, by C. S. Lewis

2011-10-23T05:23:00.000-07:00

Good writing may offend him by being either too spare for his purpose or too full. A woodland scene by D. H. Lawrence or a mountain valley by Ruskin gives him far more than he knows what to do with; on the other hand, he would be dissatisfied with Malory’s ‘he arrived afore a castle which was rich and fair and there was a postern opened towards the sea, and was open without any keeping, save two lions kept the entry, and the moon shone clear’. Nor would he be content with ‘I was terribly afraid’ instead of ‘My blood ran cold’. To the good reader’s imagination such statements of the bare facts are often the most evocative of all. But the moon shining clear is not enough for the unliterary. They would rather be told that the castle was ‘bathed in a flood of silver moonlight’. This is partly because their attention to the words they read is so insufficient. Everything has to be stressed, or ‘written up’, or it will barely be noticed. But still more, they want the hieroglyph—something that will release their stereotyped reactions to moonlight (moonlight, of course, as something in books, songs, and films; I believe that memories of the real world are very feebly operative while they read). Their way of reading is thus doubly and paradoxically defective. They lack the attentive and obedient imagination which would enable them to make use of any full and precise description of a scene or an emotion. On the other hand, they lack the fertile imagination which can build (in a moment) on the bare facts. What they therefore demand is a decent pretence of description and analysis, not to be read with care but sufficient to give them the feeling that the action is not going on in a vacuum—a few vague references to trees, shade and grass for a wood, or some allusion to popping corks and ‘groaning tales’ for a banquet. For this purpose, the more clichés the better. Such passages are to them what the backcloth is to most theatregoers. No one is going to pay any real attention to it, but everyone would notice its absence if it weren’t there. Thus good writing, in one way or the other, nearly always offends the unliterary reader. When a good writer leads you into a garden he either gives you a precise impression of that particular garden at that particular moment—it need not be long, selection is what counts—or simply says ‘It was in the garden, early’. The unliterary are pleased with neither. They call the first ‘padding’ and wish the author would ‘cut the cackle and get to the horses’. The second they abhor as a vacuum; their imaginations cannot breathe in it.

Full Text here.

Textos Apócrifos e Redes Sociais

2011-10-15T14:59:00.000-07:00

Antes de ler, esteja avisado que esse texto não é sobre nenhuma pessoa específica, mas sobre uma prática, e que o fato de eu gostar e respeitar uma pessoa não me impede de ser contra algumas de suas ações. Lá vai:

Esse texto é para você, que gosta de “compartilhar” frases, textos, o escambau.

Já a algum tempo tenho recebido por e-mail ou visto no Facebook certos textos, poemas e citações de autores famosos que, sinto dizer, não foram escritos por eles. Parece que o texto, por ruim que seja, ganha uma certa luz quando dizem que foi escrito por Shakespeare, Clarice Lispector, Fernando Pessoa, Caio Fernando Abreu ou Arnaldo Jabor. Não é? Esses são os nomes de autores que pululam pelas redes sociais. Estou cansado de ver frases da Clarice no perfil de periguetes que nunca leram seus livros, mensagens de e-mail com um certo “poema” de Shakespeare, enviado por pessoas que nem sabem onde o bardo nasceu, e os textos rasos (além do mal-gosto) atribuídos ao Jabor. Se vocês realmente conhecessem a obra desses autores, não espalhariam esses textos por aí. Cada vez que vocês o fazem, o fazem diante de uma platéia que, sim, aplaude, mas há sempre um ou outro que, tendo lido um pouco mais, sabe do seu erro, engano ou engodo.

Se vocês pesquisassem um pouco, saberiam que Shakespeare jamais escreveria o texto “Eu aprendi...”; ele escrevia, além de peças de teatro, sonetos, com muito cuidado com relação à forma – e com o conteúdo; não escreveria aquelas frases soltas que parecem ter saído de um livro do Augusto Cury. O que é atribuído a Clarice Lispector geralmente é verdadeiro, mas na falta de contexto perde seu significado; o mesmo vale para o Caio Fernando Abreu. Os textos de Fernando Pessoa foram escritos em uma língua chamada Português de Portugal, que é bem diferente da nossa; se você leu o texto e não sentiu em nenhum momento estranhamento, desculpe, mas isso provavelmente não é coisa do Pessoa. Além disso, o poeta português não escrevia auto-ajuda; aliás, nenhum dos autores citados anteriormente. Arnaldo Jabor, talvez o autor brasileiro que tem mais textos falsamente atribuídos a ele, chegou a dizer: “Na internet, eu sou machista, gay, idiota, corno e fascista. É bonito isso?”.

Não sou rancoroso, nem estou indo contra o direito de as pessoas se expressarem, ainda que com as palavras de outrém. Mas é triste essa prática irresponsável de desinformação. Ao indicar o erro de certas atribuições ou de informações contidas em textos, ouvi coisas como “Ah, mas ainda assim, o texto é bom”. Sinto muito, mas não é. O texto é horrível, de mal-gosto crasso, às vezes de um autor sem noção de estética, senso de ridículo, vergonha na cara. Claro, há talvez coisas belas no meio do mar de chavões e enganos, mas esses possíveis diamantes não redimem o mal feito pelos outros textos. Outras vezes, ainda, ouvi a frase “Ah, o que importa é a mensagem”. Também não. Qualquer cientista, jornalista ou escritor responsável discordaria dessa afirmação. Divulgar mentiras por aí não é coisa de gente consciente de seu papel na sociedade. Isso é coisa de gente preguiçosa. Se você não quer ir a fundo no texto, se não quer lê-lo de forma crítica e responsável, e nem mesmo checar sua fonte, vá fazer outra coisa; o Youtube está cheio de “vídeos engraçados”, que você poderá passar adiante sem causar dano.

Enfim, há muito a se aprender com a literatura, cada livro oferece uma lição, mas não sem esforço, sem a necessidade de se decodificar, examinar, mergulhar no texto. Nenhum autor que se preza entrega algo de mão-beijada para o leitor: se você não precisou refletir para entender, então isso provavelmente não é literatura. Na obra de Fernando Pessoa ou de Clarice Lispector você não vai encontrar receitas, especialmente porque esses autores respeitavam o leitor e confiavam na sua capacidade de decidir por si próprio o que é melhor para ele.

Da próxima vez que receber um texto interessante ou, como vocês gostam de dizer, “lindo”, procurem verificar a fonte. Se não for real, pode até compartilhar, mas não suje o nome de gente que não tem nada a ver com isso, por favor. A Literatura agradece.

Hispanidade e Bioy Casares

2011-10-12T07:01:00.000-07:00

Don Quixote, de Gustave Doré: Livro de Cervantes é o maior representante da

Literatura de Língua Espanhola de todos os tempos

Hispanidade, segundo a Wikipedia, “é a comunidade dada forma por todos os povos e as nações que compartilham da língua e da cultura espanholas”; a data de comemoração da Hispanidade é dia 12 (ou seja, hoje). Nós, falantes da Língua Portuguesa, temos que dar o braço a torcer para aqueles que dizem que a Literatura de Língua Espanhola é mais relevante que a nossa: ela realmente é. Mesmo nomes grandes da nossa Literatura, como Camões e Fernando Pessoa, são (infelizmente) realmente conhecidos apenas nos países falantes do Português. Já Cervantes, García Marquez e Borges são lidos no mundo todo.

Não vou propor aqui teorias para explicar esse fato, e nem sei se é relevante discuti-lo, ao menos não hoje. Prefiro compartilhar um pouco dessa literatura com os (poucos) leitores do blog. Trata-se de um escritor argentino que, ainda que não conste entre os grandes clássicos, escreveu livros instigantes e de um tipo que não costumamos encontrar na Literatura latino-americana: fantasia, ficção-científica e policial. Trata-se de Adolfo Bioy Casares. Ainda me valendo da Wikipedia, a “narrativa de Adolfo Bioy Casares criou um mundo de ambientes fantásticos regidos por uma lógica peculiar e marcados por um realismo de grande verossimilhança”. Foi ainda amigo de Borges e chegou a escrever bastante com ele – seu nome consta, aliás, em alguns de seus contos (de Borges), como personagem.

Um de seus livros mais famosos, talvez o mais interessante, seja La invención de Morel, que conta a história de um homem que foge para uma ilha dita deserta, na qual ele mais tarde encontra aparições que sugerem fantasmas e acontecimentos que testam sua sanidade. Trata-se, segundo Borges, de um livro “perfeito”, no sentido que cumpre exatamente o que se propôe a fazer: causar o assombro do leitor.

Vários dos seus livros já foram publicados no Brasil, e são uma ótima pedida para quem se interessa pelo gênero, quando é bem executado, e especialmente por contos. Além disso, quem sente um certo vazio depois de ter lido tudo que há de Borges pode encontrar ainda um pouco do sentimento perdido nos livros de Bioy; no entanto, esse não é o único motivo para se ler seus livros, já que eles tem méritos próprios e são merecedores de atenção por suas próprias qualidades.

E se a Barca de Gil Vicente zarpasse hoje?

2011-09-26T07:28:00.000-07:00

Pra quem não sabe, O Auto da Barca do Inferno é uma peça de teatro escrita pelo português Gil Vicente e apresentada pela primeira vez em 1517. Com intenção moralizante, criticando os vícios da época, foi bastante popular e é considerada parte importante da Literatura de Língua Portuguesa. Apesar disso, poucos a leram. Recomendo conhecer a peça, seja no original, com um Português um pouco difícil de ler, ou em uma das várias adaptações existentes. Aliás, falando em atualização, aqui vai uma idéia:

Muitos dos personagens descritos por Gil Vicente em sua obra mais famosa, o Auto da Barca do Inferno, hoje já não são considerados tão pecadores como eram. O que é o Frade licencioso diante dos escândalos de “pedofilia” cuidadosamente silenciados pelo Vaticano, ou a Cafetina, em tempos nos quais o sexo fora do matrimônio já não é visto como uma mancha na moral do homem moderno? Claro que alguns personagens mantém sua perfídia em tempos atuais, entre eles o Fidalgo, imagem dos políticos corruptos e coronéis restantes do passado colonial, mas, de forma geral, é necessária uma reforma.

Comecemos a reformas os personagens pela ordem de aparecimento na peça: Anjo, Diabo e seu companheiro continuam firmes e fortes, se nem tanto na fé do povo, ao menos na cultura; eles ficam, mas a barca poderia ser, talvez, uma van ou micro-ônibus – nada elegante, mas muito mais próximo dos nossos tempos. A figura do Fidalgo pode se manter, com algumas mudanças: ele poderia ser o Político, preguiçoso e corrupto, ou um representante da elite ignorante brasileira, aquela que explora, escraviza e, na hora de acusada, age como se nada soubesse; iria para a van do Inferno acreditando-se injustiçado.

O Ozeneiro não tem mais lugar na nossa sociedade, pois foi vencido por um inimigo muito mais nocivo: o Banqueiro. O Ozeneiro poderia muito bem ser substituido por um homem de negócios ou investidor, um desses senhores de porte respeitável e uma cobiça sem fim, que mais de uma vez nas últimas décadas levaram bancos (e países!) à crise e mesmo falência; esses senhores geralmente escapam de qualquer punição na terra e, talvez, a justiça poética e divina possa fazer algo com eles.

E o Parvo? Rude e ignorante, mas de bom coração, representava na peça de Gil Vicente o povo português. Séculos se passaram e ele continua atual, e se encaixa bem em terras brasis: não se fala com frequência do calor humano do brasileiro, e não é latente sua ignorância perante os assuntos mais corriqueiros? Que fique o Bobo, e que entre na van do Céu vestindo uma camisa de time de futebol e um diploma de escola pública – que o tratem melhor lá em cima do que o trataram aqui.

O Frade desavergonhado, em tempos modernos, não parece ser de todo mal. Peca, sim, mas esse pecado parece cair mais sobre ele que sobre os demais. Provavelmente não merece nem Céu nem Inferno, pois que fique no ponto do Purgatório até merecer passagem para um lugar melhor; aí consultará sua consciência. Seu “colega de profissão” Pastor “evangélico”, no entanto, tem muitas explicações a dar. Diversos homens mal intencionados, se aproveitando da ignorância do parvo povo brasileiro, além de sua pobreza e desamparo, lançaram-se como lobos sobre as parcas posses dos coitados, levando o que podem, prometendo o que não tem direito de prometer. Esse entra na van do Inferno e senta na janelinha.

A Alcoviteira hoje em dia não é tão nociva: o que antes se chamava degradação moral é hoje mais ou menos aceito. Sua prática, no entanto, é pecado na Bíblia, e deixá-la ir ao Céu seria uma contradição: que faça companhia ao padre no Purgatório, e que se comportem. Outro que não é visto da mesma maneira é o Judeu: há tempos que o anti-semitismo é visto com maus olhos, e mandar o homem para o Inferno por não crer nos Evangelhos parece simplesmente maldoso: que ele encontre o destino previsto em sua própria fé, tão similar à dos cristãos.

Corregedor e Procurador serão susbtituidos pelos nossos Funcionários Públicos, representantes da burocracia, praticamente tesouros nacionais, paletós em vários cabides públicos preenchidos pelo Nepotismo. Conseguem emprego sem merecer, se mantém apesar da incompetência e desinteresse, atravancam serviços essenciais por má vontade. Que entrem direto na van do Inferno e, faltando espaço, que sejam colocados no porta-malas.

Na peça de Gil Vicente quatro cavaleiros, talvez templários, vão para o Céu. Oras, hoje sabemos quanto sangue foi derramado nas Cruzadas, e quão pouco isso tinha a ver com a Bíblia e a fé cristã. Não temos mais cavaleiros, mas os bons soldados do mundo, que estão “apenas cumprindo ordens” e, assim, mataram milhões no século passado, não podem simplesmente entrar na van do Céu. Em nossos dias cada um é resposável pelos seus atos e dono da sua consciência. Se as crianças não obedecem mais seus pais, porque um homem crescido obedeceria um bando de velhos que comandam mortes e mais mortes de suas salas com ar-condicionado? Nananinanão, Inferno neles.

E, em tempos atuais, assim como nos de Gil Vicente, a van do Céu vai pra cima, bem espaçosa, enquanto todos se apertam na van do Inferno.

Ilustração da edição original.

The Sailing of the Sword, by William Morris

2011-09-18T12:41:00.000-07:00

Across the empty garden-beds,

_When the Sword went out to sea,_

I scarcely saw my sisters' heads

Bowed each beside a tree.

I could not see the castle leads,

_When the Sword went out to sea,_

Alicia wore a scarlet gown,

_When the Sword went out to sea,_

But Ursula's was russet brown:

For the mist we could not see

The scarlet roofs of the good town,

_When the Sword went out to sea._

Green holly in Alicia's hand,

_When the Sword went out to sea;_

With sere oak-leaves did Ursula stand;

O! yet alas for me!

I did but bear a peel'd white wand,

_When the Sword went out to sea._

O, russet brown and scarlet bright,

_When the Sword went out to sea,_

My sisters wore; I wore but white:

Red, brown, and white, are three;

Three damozels; each had a knight,

_When the Sword went out to sea._

Sir Robert shouted loud, and said:

_When the Sword went out to sea,_

Alicia, while I see thy head,

What shall I bring for thee?

O, my sweet Lord, a ruby red:

_The Sword went out to sea._

Sir Miles said, while the sails hung down,

_When the Sword went out to sea,_

O, Ursula! while I see the town,

What shall I bring for thee?

Dear knight, bring back a falcon brown:

_The Sword went out to sea._

But my Roland, no word he said

_When the Sword went out to sea,_

But only turn'd away his head;

A quick shriek came from me:

Come back, dear lord, to your white maid.

_The Sword went out to sea._

The hot sun bit the garden-beds

_When the Sword came back from sea;_

Beneath an apple-tree our heads

Stretched out toward the sea;

Grey gleam'd the thirsty castle-leads,

_When the Sword came back from sea._

Lord Robert brought a ruby red,

_When the Sword came back from sea;_

He kissed Alicia on the head:

I am come back to thee;

'Tis time, sweet love, that we were wed,

_Now the Sword is back from sea!_

Sir Miles he bore a falcon brown,

_When the Sword came back from sea;_

His arms went round tall Ursula's gown:

What joy, O love, but thee?

Let us be wed in the good town,

_Now the Sword is back from sea!_

My heart grew sick, no more afraid,

_When the Sword came back from sea;_

Upon the deck a tall white maid

Sat on Lord Roland's knee;

His chin was press'd upon her head,

_When the Sword came back from sea!_

William Morris

The Story of Gunnlaug the Wormtonge (A História de Gunnlaug Língua de Cobra)

2011-09-16T16:01:00.000-07:00

Composto no final do século XIII e traduzido por William Morris e Eitikr Magnusson, A História de Gunnlaug Língua-de-Cobra e Raven, o Escaldo, é a história de dois poetas islandeses, Gunnlaug e Raven, e da competição de ambos pelo amor de Helga, neta de Egill Skallagrímson. Trata-se de uma Saga islandesa, assim como a Saga dos Volsungos e a Canção dos Nibelungos. A história é famosa e foi uma das primeiras a ser traduzidas para o Inglês. Mas o interesse na obra não se deve unicamente pela importância histórica e cultura: a saga é realmente interessante, parecendo até mesmo um conto de fadas violento.

Me deparei com esse livro no site do Project Gutenberg, que disponibiliza livros de domínio público para download, mas como ele estava com uma edição ruinzinha, decidi deixá-lo mais apresentável e disponibilizar para todos. Também estou trabalhando na tradução, mas sei lá quando vou terminá-la. Enquanto isso, quem entende Inglês pode baixar o livro no Scrib.

Chapéus e Bonés

2011-08-31T07:22:00.000-07:00

Trecho do livro Stiffed (1999) de Susan Faludi:

"... a diferença crucial entre os chapéus "fedora" e os bonés de hoje é surpreendente. O fedora era a indumentária de um homem preparado para prover, um adulto com alguma idéia do seu valor e papel em uma socidade na qual ele se inseria de forma consistente.

O boné era a vestimenta de uma criança, um "moleque" esperando herdar seu papel na socidade, com a esperança de ser aceito no mundo adulto e receber um sinal, uma insignia, talvez um chapéu fedora, para indicar sua introdução na socidade adulta."

Fonte: The 1940's

Google homenageia Jorge Luis Borges

2011-08-24T07:00:00.000-07:00

Hoje (24/08) quem acessou o site de buscas do Google se deparou com um doodle (logotipo estilizado do Google) com um tema caro para leitores do mundo todo:

Sim, o senhorzinho de bengala é Jorge Luis Borges (saiba mais sobre ele aqui). Quem tiver interesse e analisar a imagem encontrará referências a diversos contos, como As Ruínas Circulares e a Biblioteca de Babel. O motivo da homenagem é o aniversário de 112 anos do nascimento do escritor argentino.

Aqui no blog já falei mais de uma vez sobre Borges e também publiquei algo dele, o conto A Casa de Astérion, e o poema Apaixonado.

Como ser um jovem idoso em 10 passos

2011-08-22T07:23:00.000-07:00

Todos sentem Nostalgia. Pessoas de 25 anos lembram de Pokémon, as de 30 lembram da novela Carrossel e as de 35 se lembram de... bem, alguma coisa mais velha ainda. Mas tem gente que, além de sentir saudades do passado, quer continuar vivendo naquele passado e, além disso, se interessam pelo passado que não viveram, a época de ouro de seus avós e bisavós. Se você é um desses, ou se interessa em se tornar um idoso prematuro, siga os 10 passos abaixo descritos e seja velho sem cheirar a naftalina.

1. Relógio de bolso

Nada mais elegante e não-prático do que um relógio de bolso adornado com motivos bellé époque, com uma bela corrente de prata. Não valem esses novos que funcionam a bateria: o negócio é dar corda todos os dias e lidar com o atraso (ou adiantamento) natural e ter que enfiar a mão no bolso toda vez que quiser saber quanto tempo falta para o expediente terminar. Ótimo para atrair comentários maldosos e espantar as garotas.

2. Roupas de velho

Para aderir definitivamente ao (very) old-school life-style é necessário deixar de lado os tênis e as bermudas. Use calças e sapatos (ou sapatênis, se não quiser ficar tão velho), camisa com botão (mas sem bolso, por favor, não vamos exagerar). Coletes podem ajudar muito, mas também podem te deixar com cara de hipster. Use óculos com armações vintage. Uma imagem vale por mil palavras, e com apenas uma troca de roupas você poderá parecer um viajante do tempo.

3. Músicas antigas

Hoje não é nada difícil se encontrar músicas antigas: rádios online (disponíveis gratuitamente pelo itunes) e diversos blogs oferecem e disponibilizam para download álbuns de música erudita, jazz, blues... Para ser realmente velho, recomendo as big bands americanas dos anos 20, 30 e 40. Se tiver dinheiro, compre um jukebox. Se puder, colecione vinis. Se tiver coragem, cante em público.

4. Gírias Idosas

Eu mesmo conheço poucas, como supimpa, broto e uma brasa mora; converse com seus avós e se atualize quanto aos costumes do pessoal que ouvia a jovem guarda. Se também estiver buscando palavras em inglês, assista filme de época e recorra ao urban dictionary sempre que possível. Uma consequência de aderir às gírias idosas é ter que abandonar os dialetos atuais: policie-se.

5. Cavalheirismo

Uma marca de tempos passados, tratar as mulheres com respeito vai no mínimo te tornar antiquado e, com prática e dedicação, poderá te tornar até mesmo mais respeitável. No entanto, cuidado com a dose: os homens de antigamente eram cavalheiros porque as mulheres também eram damas, o que é raro hoje; o cavalheirismo com uma mulher que não merece é fora de lugar, mas ser um cavalheiro seletivo vai denegrí-lo. Portanto, em caso de dúvida quanto à honra e virtude da senhora, aja com discrição.

Se você for mulher, o mesmo vale. Seja uma dama, de modos discretos, poucas palavras e roupas comportadas. Seja prendada mas modesta. Ser um pouco ignorante com relação aos acontecimentos atuais poderá ajudar a tornar a velhice mais crível.

6. Não conheça tecnologias modernas, aja de forma idosa

velhinhos de praça: além de um peso para a Previdência Social, fonte de conhecimento

Não tenha celular, use o computador apenas eventualmente. Passe seu tempo com livros e aparelhos antigos. Passeie na praça, jogue dominó. Quando no meio de uma roda de amigos e perguntado quanto à sua opinião sobre o novo produto lançado, não esconda sua ignorância, mas demonstre interesse em conhecer (respeito desinteressado de um gentleman). Fale com frequência sobre trens. Leia o jornal na praça.

7. Seja um arauto da Nostalgia

Fale, sempre que possível, sobre o passado, constantemente com um tom carregado de saudade. Não importa que você não tenha vivido os anos 60, comente como a vida era mais simples e como as pessoas eram mais felizes. Não importa que hoje meninas de 12 anos andem quase nuas por aí, fale com certo acanhamento sobre o surgimento da mini-saia. Evite temas controversos e mostre apenas o lado bom do passado.

8. Tenha idéias velhas

Acredite no casamento, no valor da disciplina e do trabalho. Comente com desdém a “destruição da família”. Descreva com tristeza o gosto músical “dos jovens de hoje” (mesmo que você tenha menos de25). Seja contra o feminismo, mas seja extremamente gentil com mulheres. Diga, sem medo de levar uma sova, que você quer “uma mulher que lave suas cuecas” (se for homem) ou que quer “ficar em casa e cuidar das crianças” (se for mulher). Claro, é possível ser idoso com idéias modernas (especialmente porque fazem décadas que esas idéias nasceram), mas isso te tornará bem menos pitoresco.

9. Tenha talentos

a lendária Amélia

Os jovens geralmente recorrem aos mais velhos quando os problemas surgem, e não é por menos: tirando computadores, vovô tem uma noção ampla de diversos aparelhos e máquinas. Vovó não gosta de fast-food, mas sabe cozinhar quase qualquer prato no mundo, além de conseguir tirar qualquer mancha das roupas. Ambos conhecem remédios milagrosos para quase tudo. Se você quiser ser realmente idoso, terá ao menos que fingir ter a experiência de décadas de vida.

10. Decore sua casa

Assim como fez com suas roupas, faça com sua casa: procure móveis antigos, disponha tudo de forma antiquada. Analise as casas dos seus avós e aprenda. Se for católico, tenha um altar em casa. Tenha fotos dos membros da família na parede; se as fotos forem recentes, use o photoshop para deixá-las em preto-e-branco e amareladas. Tenha um carro velho, quanto mais velho melhor, e ouça músicas antigas no rádio, não em volume alto, mas o suficiente para que as pessoas o notem enquanto você passeia pela cidade com seu broto.

Ghost

2011-07-29T07:38:00.000-07:00

Echoes of her voice
tremble on the curtains,
strings of her hair
still lie on my bed,
A kiss still lingers here,
between my mouth and my sanity.

Ophelia, de John William Waterhouse

Ode ao amor

2011-07-21T20:02:00.000-07:00

Se é certo que de teus lábios tenho algo prometido

e que de teu cárdio a porta a mim não se tranca,

que entre braços e pernas teus posso ser,

que teu hálito respiro e dele empresto vida,

é conveniente nesta hora, em que, só, escrevo,

me entregue a sonhos do retorno de quem amo,

até que eu seja novamente entre lençóis_

um contigo e eu, não mais.

Romeu e Julieta, de Frank Bernard Dicksee

Eden Bower

2011-07-13T14:39:00.000-07:00

Lady Lilith, de Rosetti

      It was Lilith the wife of Adam:
                 (Eden bower's in flower.)
      Not a drop of her blood was human,
      But she was made like a soft sweet woman.

      Lilith stood on the skirts of Eden;
                 (And O the bower of the hour!)
      She was the first that thence was driven;
      With her was hell and with Eve was heaven.

      In the ear of the Snake said Lilith :--
                 (Eden bower's in flower.)
      'To thee I come when the rest is over;
      A snake was I when thou wast my lover.

      'I was the fairest snake in Eden:
                 (And O the bower and the hour!)
      By the earth's will, new form and feature
      Made me a wife for the earth's new creature.

      'Take me thou as I come from Adam:
                 (Eden bower's in flower.)
      Once again shall my love subdue thee;
      The past is past and I am come to thee.

      'O but Adam was thrall to Lilith!
                 (And O the bower and the hour!)
      All the threads of my hair are golden,
      And there in a net his heart was holden.

      'O and Lilith was queen of Adam!
                 (Eden bower's in flower.)
      All the day and the night together
      My breath could shake his soul like a feather.

      'What great joys had Adam and Lilith!--
                 (And O the bower and the hour!)
      Sweet close rings of the serpent's twining,
      As heart in heart lay sighing and pining.

      What bright babes had Adam and Lilith!--
                 (Eden bower's in flower.)
      Shapes that coiled in the woods and waters,
      Glittering sons and radiant daughters.

      'O thou God, the Lord God of Eden!
                 (And O the bower and the hour!)
      Say, was this fair body for no man,
      That of Adam's flesh thou mak'st him a woman?

      'O thou Snake, the King-snake of Eden!
                 (Eden bower's in flower.)
      God's strong will our necks are under,
      But thou and I may cleave it in sunder.

      'Help, sweet Snake, sweet lover of Lilith!
                 (And O the bower and the hour!)
      And let God learn how I loved and hated
      Man in the image of God created.

      'Help me once against Eve and Adam!
                 (Eden bower's in flower.)
      Help me once for this one endeavour,
      And then my love shall be thine for ever!

      'Strong is God, the fell foe of Lilith:
                 (And O the bower and the hour!)
      Nought in heaven or earth may affright him;
      But join thou with me and we will smite him.

      'Strong is God, the great God of Eden:
                 (Eden bower's in flower.)
      Over all he made he hath power;
      But lend me thou thy shape for an hour!

      'Lend thy shape for the love of Lilith!
                 (And O the bower and the hour!)
      Look, my mouth and cheek are ruddy,
      And thou art cold, and fire is my body.

      'Lend thy shape for the hate of Adam!
                 (Eden bower's in flower.)
      That he may wail my joy that forsook him,
      And curse the day when the bride-sleep took him.

      'Lend thy shape for the shame of Eden!
                 (And O the bower and the hour!)
      Is not the foe-God weak as the foeman
      When love grows hate in the heart of a woman?

      'Would'st thou know the heart's hope of Lilith?
                 (Eden bower's in flower.)
      Then bring thou close thine head till it glisten
      Along my breast, and lip me and listen.

      'Am I sweet, O sweet Snake of Eden?
                 (And O the bower and the hour!)
      Then ope thine ear to my warm mouth's cooing
      And learn what deed remains for our doing.

      'Thou didst hear when God said to Adam:--
                 (Eden bower's in flower.)
      "Of all this wealth I have made thee warden;
      Thou'rt free to eat of the trees of the garden:

      '"Only of one tree eat not in Eden;
                 (And O the bower and the hour!)
      All save one I give to thy freewill,--
      The Tree of the Knowledge of Good and Evil."

      'O my love, come nearer to Lilith!
                 (Eden bower's in flower.)
      In thy sweet folds bind me and bend me,
      And let me feel the shape thou shalt lend me!

      'In thy shape I'll go back to Eden;
                 (And O the bower and the hour!)
      In these coils that Tree will I grapple,
      And stretch this crowned head forth by the apple.

      'Lo, Eve bends to the breath of Lilith!
                 (Eden bower's in flower.)
      O how then shall my heart desire
      All her blood as food to its fire!

      'Lo, Eve bends to the words of Lilith!--
                 (And O the bower and the hour!)
      "Nay, this Tree's fruit,--why should ye hate it,
      Or Death be born the day that ye ate it?

      '"Nay, but on that great day in Eden,
                 (Eden bower's in flower.)
      By the help that in this wise Tree is,
      God knows well ye shall be as He is."

      'Then Eve shall eat and give unto Adam;
                 (And O the bower and the hour!)
      And then they both shall know they are naked,
      And their hearts ache as my heart hath ached.

      'Aye, let them hide in the trees of Eden,
                 (Eden bower's in flower.)
      As in the cool of the day in the garden
      God shall walk without pity or pardon.

      'Hear, thou Eve, the man's heart in Adam!
                 (And O the bower and the hour!)
      Of his brave words hark to the bravest:--
      "This the woman gave that thou gavest."

      'Hear Eve speak, yea, list to her, Lilith!
                 (Eden bower's in flower.)
      Feast thine heart with words that shall sate it--
      "This the serpent gave and I ate it."

      'O proud Eve, cling close to thine Adam,
                 (And O the bower and the hour!)
      Driven forth as the beasts of his naming
      By the sword that for ever is flaming.

      'Know, thy path is known unto Lilith!
                 (Eden bower's in flower.)
      While the blithe birds sang at thy wedding,
      There her tears grew thorns for thy treading.

      'O my love, thou Love-snake of Eden!
                 (And O the bower and the hour!)
      O to-day and the day to come after!
      Loose me, love,--give breath to my laughter!

      'O bright Snake, the Death-worm of Adam!
                 (Eden bower's in flower.)
      Wreathe thy neck with my hair's bright tether,
      And wear my gold and thy gold together!

      'On that day on the skirts of Eden,
                 (And O the bower and the hour!)
      In thy shape shall I glide back to thee,
      And in my shape for an instant view thee.

      'But when thou'rt thou and Lilith is Lilith,
                 (Eden bower's in flower.)
      In what bliss past hearing or seeing
      Shall each one drink of the other's being!

      'With cries of "Eve!" and "Eden!" and "Adam!"
                 (And O the bower and the hour!)
      How shall we mingle our love's caresses,
      I in thy coils, and thou in my tresses!

      'With those names, ye echoes of Eden,
                 (Eden bower's in flower.)
      Fire shall cry from my heart that burneth,--
      "Dust he is and to dust returneth!"

      'Yet to-day, thou master of Lilith,--
                 (And O the bower and the hour!)
      Wrap me round in the form I'll borrow
      And let me tell thee of sweet to-morrow.

      'In the planted garden eastward in Eden,
                 (Eden bower's in flower.)
      Where the river goes forth to water the garden,
      The springs shall dry and the soil shall harden.

      'Yea, where the bride-sleep fell upon Adam,
                 (And O the bower and the hour!)
      None shall hear when the storm-wind whistles
      Through roses choked among thorns and thistles.

      'Yea, beside the east-gate of Eden,
                 (Eden bower's in flower.)
      Where God joined them and none might sever,
      The sword turns this way and that for ever.

      'What of Adam cast out of Eden?
                 (And O the bower and the hour!)
      Lo! with care like a shadow shaken,
      He tills the hard earth whence he was taken.

      'What of Eve too, cast out of Eden?
                 (Eden bower's in flower.)
      Nay, but she, the bride of God's giving,
      Must yet be mother of all men living.

      'Lo, God's grace, by the grace of lilith!
                 (And O the bower and the hour!)
      To Eve's womb, from our sweet to-morrow,
      God shall greatly multiply sorrow.

      'Fold me fast, O God-snake of Eden!
                 (Eden bower's in flower.)
      What more prize than love to impel thee?
      Grip and lip my limbs as I tell thee!

      'Lo! two babes for Eve and for Adam!
                 (And O the bower and the hour!)
      Lo! sweet Snake, the travail and treasure,--
      Two men-children born for their pleasure!

      'The first is Cain and the second Abel:
                 (Eden bower's in flower.)
      The soul of one shall be made thy brother,
      And thy tongue shall lap the blood of the other."
                 (And O the bower and the hour!)

Dante Gabriel Rosetti

William Blake e Ronnie James Dio: Tyger e Holy Diver

2011-07-06T14:18:00.000-07:00

Recentemente tenho lido o Curso de Literatura Inglesa, de Jorge Luis Borges. Trata-se de uma coletânea de suas aulas, gravadas em fitas e depois transcritas, de quando ele professor universitário na Argentina, antes de ter alcançado o sucesso internacional. Nessas aulas, deliciosas, ele não apenas apresenta um panorama cronológico do desenvolvimento da literatura Inglesa desde a Idade Média como também oferece quadros ilustrativos dos diversos autores, e não apenas de suas obras, mas de suas opiniões pessoas e personalidades. A aula número 15 é dedicada a William Blake, escritor inglês que viveu entre 1757 e 1827 e escreveu diversas obras de caráter místico e visionário, pouco compreendidas até hoje. Sua obra é vasta, de grandiosa influência e, apesar de ter sido ignorado em seu tempo, é hoje considerado um dos grandes homens de letras da Língua Inglesa. Um de seus poemas mais famosos é Tyger, que exponho abaixo:

Tyger! Tyger! burning bright

In the forests of the night,

What immortal hand or eye

Could frame thy fearful symmetry?

In what distant deeps or skies

Burnt the fire of thine eyes?

On what wings dare he aspire?

What the hand dare sieze the fire?

And what shoulder, and what art.

Could twist the sinews of thy heart?

And when thy heart began to beat,

What dread hand? What dread feet?

What the hammer? what the chain?

In what furnace was thy brain?

What the anvil? what dread grasp

Dare its deadly terrors clasp?

When the stars threw down their spears,

And watered heaven with their tears,

Did he smile his work to see?

Did he who made the Lamb make thee?

Tyger! Tyger! burning bright

In the forests of the night,

What immortal hand or eye

Dare frame thy fearful symmetry?

Tradução aqui. O Tigre de Blake é claramente metafórico; segundo Borges, trata-se da manifestação do mal, entendido tanto no mal moral (a crueldade, a inveja) como no mal físico (dor, doença), enfim, a ferocidade e a virulência da natureza, em contraste com o cordeiro, gentil e dócil, porém fraco e vítima de mazelas diversas. A poesia de Blake sugere o problema que convencionou-se chamar “o problema do mal” ou “o problema do sofrimento”, que pode ser resumido na pergunta: “Como pode existir um Deus bom se ele permite o mal no mundo?”. Essa questão, do porque Deus permite a existência do sofrimento, perturbou diversos teólogos e especialmente Blake. Esse poema em particular expõe a questão: Como pode o mesmo criador do tigre ter realizado o cordeiro? Segundo Borges, a obra de Blake se destina a resolver esse paradoxo.

William Blake

Não pude deixar de me lembrar desse poema ao ouvir a música Holy Diver, de Ronnie James Dio. Dio foi vocalista do Black Sabbath e depois montou sua própria banda. Morreu ano passado. Tanto o seu período no Sabbath como solo foram bastante produtivos e sua relação com o misticismo, magia e afins nunca foi escondida; pelo contrário, evidencia-se em muitas letras de suas músicas esse interesse pelo oculto; se como mero estudioso ou praticante, não sei dizer. Enfim, Holy Diver. Ao ouvir a música lembrei-me da aula de Borges sobre Blake e, em especial, do poema Tyger, e resolvi traçar algumas linhas de comparação entre a música e o poema.

Ronald "Ronnie" James Dio

Antes de iniciar de fato este “artigo”, é necessário deixar claro alguns pontos:

* Não conheço a obra de William Blake, ou a conheço superficialmente. Julga-se a partir disso que a análise a seguir não é confiável. A realizo, no entanto, porque me parece interessante compartilhar essa impressão que tive: um conhecedor de Blake pode encontrar os erros e corrigí-los, se achar relevante, ou ignorar o texto, se achá-lo indigno. Existe, ainda, a possibilidade que no texto não haja um único erro, mas isso talvez equivalha a crer no macaco que escreve Hamlet.

* Já li algumas análises da letra da música e nenhuma me agradou. Algumas não tinham respaldo no texto enquanto outras eram simplesmente muito desinteressantes. Aqui talvez eu tenha caído vítima de uma idealização, mas a noção belo=verdadeiro é atraente demais para que eu possa ignorá-la ou dela me defender, ainda mais se tratando de música, que tem a função de ministrar a beleza na vida das pessoas, ainda que em pequenas doses. Minha interpretação parece, ao menos para mim, a mais correta.

* Pode ser que, ao por lado a lado poesia pré-romântica (a classificação é bastante inexata) e música contemporânea eu esteja incorrendo em algum filistinismo. Posso apenas pedir perdão ao possível (embora impróvável) leitor.

* Séculos dividem Blake e Dio, pode ser que a música do segundo (que como muitas do heavy metal apresenta uma letra bastante vaga que permite diversas interpretações) nada tenha a ver com a obra de Blake na intenção do autor. Mas noto aqui que, segundo o New Criticism, a intenção do autor não é relevante para a análise da obra: se ele decidiu escrever A, mas, por algum motivo, acaba escrevendo B, a obra é B. Nesse caso, o leitor tem mais autoridade sobre a obra do que o autor. Por isso, me dou o direito de analisar a música sob o prisma do poema de Blake; de todo modo, acredito que a análise é elogiosa, e que nem Dio, recentemente falecido, nem seus fãs, tantas vezes ardorosos, encontrariam nela um insulto à obra do músico. Portanto, trata-se de uma análise sob meu ponto de vista, que pode estar errado mas, de acordo com diversas teorias, é válido. O argumento final seria que, sendo que na verdade não há realmente nenhuma relação entre ambas as obras, podemos apenas supor uma relação entre ambas, fictícia, e elaborar uma análise, também fictícia, das mesmas; esse exercício pode ser "fútil", mas pode ser tabém divertido. Por fim, ainda que a análise seja indigna, apenas dois ou três a lerão, e assim pouco dano será feito. (P.S.: quem conhece o New Criticism sabe que a análise que fiz não tem nada a ver com o método proposto pelos New Critics e que eu usei o nome da corrente em vão. Peço novamente perdão, mas a intenção é boa).

* Não incorro aqui em análise de qualidade da letra da música ou do poema. Não faço julgamento de valor aqui, apenas exponho as impressões que tive do poema e da música.

Vamos à música. Aqui está o vídeo e logo abaixo sua letra, condensada, excluindo-se algumas repetições:

Holy diver, you've been down too long-

in the midnight sea

Oh, what's becoming of me

Ride the tiger you can see his stripes,-

but you know he's clean

Oh, don't you see what I mean

Gotta get away

Holy diver, yeah

Got! Shiny diamonds like the eyes of a cat-

in the black and blue

Something is coming for you

Look out! Race for the morning-

you can hide in the sun 'till you see the light

Oh, we will pray it's all right

Gotta get away, get away

Between the velvet lies

There's a truth that's hard as steel,

The vision never dies

Life's a never ending wheel

Holy diver, you're the star of the masquerade-

no need to look so afraid

Jump, jump! Jump on the tiger,

you can feel his heart but you know he's mean-

some light can never be seen,

Holy diver

Sole survivor

Your honour's clean

Holy diver

Never cut in the middle

Comin' after you holy diver

Oh, holy diver, yeah, alright

Agora, vamos à análise dos trechos mais relevantes, nos quais eu encontrei (ou penso ter encontrado) relação entre a música e o poema:

Holy diver, you've been down too long in the midnight sea

Traduzindo: “Mergulhador sagrado/santo, você esteve por tempo demais no (fundo do) mar da meia noite”. A primeira comparação que me sinto tentado a fazer é a desse mergulhador sagrado com o arquétipo do mago, aquele que perscruta os mistérios do mundo, e do além-mundo; ele, assim como o Holy Diver da música, mergulha no desconhecido, até as profundezas, em busca de conhecimento (e poder, se é que podemos diferenciá-los), às vezes indo mais longe do que pode suportar. Citar Aleyster Crowley, um mago que também mergulhou fundo demais, seria básico, assim como seria básico supor a influência dele sobre Dio, e a de Blake sobre ele(Crowley). A expressão “too long”, “por tempo demais”, parece novamente citar Blake, que fala da “estrada dos excessos que leva ao palácio da sabedoria”. (The road of excess leads to the palace of wisdom). (Posso estar errado, e por isso deixo isso entre parenteses, mas creio que na magia (ou em algumas formas de entendê-la), o mago é geralmente simbolizado pelo cajado (que também representa a força masculina) e a magia (ou o conhecimento, o mundo mágico) por um cálice, geralmente preenchido por algum líquido (a força feminina). A imagem do cajado que penetra o cálice é claramente sexual, com a união dos elementos masculino e feminino, mas é também abrangente de diversas formas, servindo como metáfora para toda forma de busca de conhecimento e entendimento do mundo).

Oh, what's becoming of me?

“Oh, o que estou me tornando?”, a tradução é falha, não sei como expressar exatamente o que ela diz; claramente muito se perde na tradução. De qualquer modo, percebe-se que aqui há transformação; trata-se de uma transformação que acompanha a revelação, como veremos a seguir.

Ride the tiger you can see his stripes, but you know he's clean

Aqui, o tigre. Essa é possivelmente uma referência ao Tigre (“Tyger”) de Blake. Dio parece sugerir (a frase está no imperativo) que esse Tigre seja “cavalgado”, ou seja, que o mergulhador sagrado/santo monte esse Tigre, talvez para proveito próprio. Seria isso uma autorização do uso do mal, ou de uma aliança com esse? Suponho que trate-se apenas de uma aceitação do mal, pois o trecho da música segue-se com “you can see his stripes but you know he’s clean”, “você pode ver suas listras, mas você sabe que ele está/é limpo”. A palavra “clean”, “limpo”, soa estranha, não sabemos se ela é da obra de Blake ou obra do próprio Dio, mas trata-se claramente de uma conjunção, negando a frase anterior (devido á palavra “but”, “mas”), logo, ele tem listras mas está limpo, ou seja, na realidade ele não tem essas listras, elas de fato não existem; tratam-se, talvez, de ilusão. Para entender esse trecho, é necessário entender as listras; são, em primeira análise, aspectos identificadores do tigre, pois um tigre sem listras não é tigre assim como um flamingo verde não é um flamingo. Proponho aqui a idéia de que o Tigre, o mal, não é na verdade mal, e que isso é compreendido quando ele é aceito. Parece ser uma negação do mal, ao estilo de Nietzsche. Obviamente o filósofo alemão é muito posterior a Blake, mas como a música é de Dio e não de Blake, pode se propor que essa noção seja posterior e adicionado por Dio às idéias de Blake. Ou não: um dos provérbios de Blake diz que “a mesma lei para o leão e para o boi é opressão” (“One Law for the Lion & Ox is Oppression”), o que lembra em muito as comparações de Nietzsche dos tipos humanos (leões, cordeiros...). Talvez Blake tivesse também, assim como Nietzsche, recusado a moral, mas meu conhecimento não vai tão longe a ponto de propor isso. No entanto, isso parece ser bastante possível: em outro trecho, Blake diz que “a minhoca cortada pelo arado o perdoa” (The cut worm forgives the plow); sobre esse provérbio, Borges diz “O que mais ela pode fazer?” (o trecho, nessa análise, pode sugerir uma aceitação da tirania, mas existem outras interpretações para esse provérbio).

Race for the morning you can hide in the sun 'till you see the light

Between the velvet lies there's a truth that's hard as steel, yeah

Blake não tinha admiração pelas belezas naturais. O nascer do sol para ele, segundo Borges, era nada mais que uma ilusão; o mundo de dentro, da imaginação reveladora, era o que importava. Trata-se de um pensamento platônico, claro, o de que há um outro mundo e que esse se trata de mero reflexo, e esse foi o meio que Blake encontrou de explicar esse mundo imperfeito, feroz, cruel. Entender bem o que Blake sugere exige estudar sua obra mais a fundo, coisa à qual esse breve texto não se propôe, mas creio que o que foi exposto até aqui é suficiente para concluir esse raciocínio. Na música, esconder-se no sol (falso) até ver a luz (verdadeira) poderia ser mais um sinal de que há um mundo além dos sentidos. Quando ele menciona que “entre as mentiras de veludo há uma verdade dura como aço” quase parece uma frase que poderia ter saído da pena de Blake; o pensamento, ao menos, é bastante similar, a de que a verdade se esconde por trás das aparências. Para Blake, nossos instintos, ao contrário de nos revelar o mundo, servem como filtros que nos impedem de vê-lo como ele realmente é: infinito (“Se as portas da percepção estivessem limpas, tudo apareceria para o homem tal como é: infinito”, em inglês: “If the doors of perception were cleansed everything would appear to man as it is, infinite”). É como se houvesse uma porta, mas ela estivesse fechada, e víssemos o mundo através do buraco da fechadura. Limpar as “portas da percepção” é essencial para entender o mundo como ele verdadeiramente é.

The vision never dies

Life's a never ending wheel say

A vida como uma roda continua parece sugerir a reencarnação. Blake acreditava ser a reencarmação do poeta Milton, autor do Paraíso Perdido.

Jump on the tiger,

you can feel his heart but you know he's mean

some light can never be seen, yeah

Essa parte me soa estranha, pois o Holy Diver percebe que o tigre é mal, ou antes, feroz. Pode ser que nesse caso haja uma aceitação dessa ferocidade, que se evidencia na frase “você pode sentir seu coração”; esse sentir pode mesmo ser um compreender, e a compreensão, para Blake, era essencial para a aceitação, ele que acreditava que santidade sem inteligência não levaria ninguém ao céu.

Enfim, essa é a análise. Sinta-se à vontade para criticar, apontar erros ou adicionar algo.

Der Tod und das Mädchen

2011-06-21T17:29:00.000-07:00

... ou A Morte e a Donzela, como é conhecida no Brasil, é uma Lied de Franz Schubert, composta para piano e voz. Nela temos o encontro de uma jovem com a Morte (que, para os alemães, é uma figura masculina). A donzela tenta se esquivar, aterrorizada, mas a Morte se apresenta como amiga, e convida a jovem para o descanso final.

Letra:

Original em Alemão

Das Mädchen:

Vorüber! Ach, vorüber!

Geh, wilder Knochenmann!

Ich bin noch jung! Geh, lieber,

Und rühre mich nicht an.

Der Tod:

Gib deine Hand, du schön und zart Gebild!

Bin Freund, und komme nicht, zu strafen.

Sei gutes Muts! ich bin nicht wild,

Sollst sanft in meinen Armen schlafen!

Em Português:

A Donzela:

Vá embora! Ah, vá embora!

Vá, feroz homem de ossos!

Eu ainda sou jovem! Vá, de preferência,

E não me toque.

A Morte:

Dê-me sua mão, bela e delicada forma!

Sou amigo, e não venho para punir.

Tenha bom ânimo! Eu não sou feroz,

Tranquilamente você dormirá em meus braços!

Vídeo:

Download.

Links para quem gosta de aprender

2011-06-17T15:05:00.000-07:00

Quem frequenta o blog já reparou no número enorme de links que cultivo. Costumo usar o blog, quando não posto, como uma lista de favoritos. Recomendo bastante todos eles. Recentemente adicionei mais alguns, os quais comento abaixo, junto de alguns outros que também considero relevantes, especialmente para aqueles que gostam de estudar ou trabalham na área da Educação. Ah, quase todos estão em Inglês, sorry.

Keeping Score

Diversos documentários sobre grandes compositores e suas obras. Um prato cheio para quem tem interesse em conhecer mais sobre música, principalmente para quem não teve uma prévia educação musical. O site também oferece material para professores de música (ou arte) que desejem diferenciar o trabalho em sala.

Snag Learning

Aprenda através de vídeos. Há até documentários da National Geographic, os temas são vastos e divididos de acordo com disciplina e período escolar (da pré-escola à faculdade).

Virtual Museum

Uma fonte riquíssima de conhecimento sobre diversos artefatos históricos que conta até mesmo com modelos 3D de diversas peças.

Smartstory

Uma boa alternativa para quem quiser aprender mais sobre a Arte, mas especialmente artes plásticas. Ricamente detalhado e com muitas imagens (entre outros recursos), oferece o suficiente para se entender satisfatoriamente sobre a história da Arte.

Books should be free

Uma grande coleção de audio books. Eles são úteis não apenas para pessoas com limitações visuais, mas também para alguém que deseja ler enquanto pedala ou dirige.

Canadian Adaptations of Shakespeare Project

Interessados em Shakespeare ou em teatro (geralmente os dois grupos são o mesmo) tem no site a oportunidade de conhecer experiências enriquecedoras com a obra Shakespeariana colocada "em ação".

Idiom Dictionary

Dicionário com diversas expressões de várias línguas

Wordia

Depois de cicionários em imagens, temos agoras dicionários em vídeo. Neste site as palavras são trazidas à vida por diversas pessoas ao redor do mundo.

Historypin

A história do mundo todo através de imagens coletadas e postadas pelos próprios internautas. Todos que se interessam por história podem encontrar aqui o prazer de reconhecer o fatos humano de uma história (a humana) que muitas vezes parece carecer de rostos.

Herr Mannelig

2011-06-12T08:01:00.000-07:00

Herr Mannelig é uma balada medieval sueca que narra a história de uma Troll da montanha que se apaixona por um cavaleiro (ou escudeiro). Para conseguir o amor do Sir (Herr) ela propôe uma infinidade de presentes, mas por fim o cavaleiro recusa, devido ao fato de ela ser um Troll e, logo, uma criatura do mal. Ela então se desespera, por o casamento a livraria de seu "tormento" (presumivelmente, sua condição de Troll). A música é bastante famosa e foi, recentemente, regravada por várias bandas; minha versão favorita é do In Extremo. A seguir estão as duas versões, primeiro a "medieval" e em seguida a do In Extremo, com letras e tradução (aproximada):

De manhã bem cedo, antes d'o sol nascer

E os pássaros começarem a cantar

(a) Troll da montanha pediu em casamento o bom cavaleiro

Ela tinha uma língua falsa e mentirosa

Sir Mannelig, Sir Mannelig case-se comigo

Por tudo que eu alegremente lhe darei

Você pode apenas dizer sim ou não

Você o fará ou não?

Lhe darei os doze grandes garanhões

Que pastam no bosque escuro

Nunca tiveram uma sela posta em suas costas

Nem um freio em suas bocas

Lhe darei os doze melhores moinhos

Que ficam entre Tillo e Terno

As pedras do moinho são feitas do mais vermelho latão

E suas rodas são reforçadas com prata

Lhe darei uma espada belamente adornada

Que tilintam com quinze anéis de ouro

E a use como quiser no campo de batalha

No campo de batalha você conquistará

Lhe darei uma bela camiseta nova

A mais brilhante que há

Que não foi costurada com agulha e linha

Mas feita de crochê com a mais branca seda

Prsentes como tais eu receberia com prazer

Se você fosse uma mulher Cristã

Mas sei que você é o pior Troll da Montanha

Da prole de Neck¹ e do Diabo

E o troll da montanha correu além da porta

Ela gemeu e gritou bem alto

“Se eu tivesse conseguido aquele belo cavaleiro

Eu estaria livre do meu tormento agora”

Sir Mannelig, Sir Mannelig case-se comigo

Por tudo que eu alegremente lhe darei

Você pode apenas dizer sim ou não

Você o fará ou não?

¹ Neck é um espírito das águas de mitologia germânica.

Versão "original":

Verso do In Extremo:

Se te queres

2011-05-29T07:20:00.000-07:00

de Álvaro de Campos, heterônimo de Fernando Pessoa.

Se te queres matar, por que não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
Por atores de convenções e poses determinadas,
O circo policromo do nosso dinamismo sem fím?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E, de qualquer forma, se te cansa seres,
Ah, cansa-te nobremente,
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!

Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez seja pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar...

A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado
De que te chorem?
Descansa: pouco te chorarão...
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são de coisas nossas,
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,
Porque é coisa depois da qual nada acontece aos outros...

Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda
Do mistério e da falta da tua vida falada...
Depois o horror do caixão visível e material,
E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,
Lamentando a pena de teres morrido,
E tu mera causa ocasional daquela carpidação,
Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto aqui que calculas,
Mesmo que estejas muito mais vivo além...
Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,
E depois o princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em todos um alívio
Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...
Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,
E a vida de todos os dias retoma o seu dia...

Depois, lentamente esqueceste.
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:
Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste.
Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.
Duas vezes no ano pensam em ti.
Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,
E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.

Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...
Se queres matar-te, mata-te...
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência! ...
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?

Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera
As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?

Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?
Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.
Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?

És importante para ti, porque é a ti que te sentes.
És tudo para ti, porque para ti és o universo,
E o próprio universo e os outros
Satélites da tua subjetividade objetiva.
És importante para ti porque só tu és importante para ti.
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?

Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?
Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,
Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?

Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente,
Torna-te parte carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te, sistema físico-químico
De células noturnamente conscientes
Pela noturna consciência da inconsciência dos corpos,
Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,
Pela relva e a erva da proliferação dos seres,
Pela névoa atômica das coisas,
Pelas paredes turbilhonantes
Do vácuo dinâmico do mundo...

Fernando Pessoa

Stephen Fry Kinetic Typography - Language

2011-05-25T13:29:00.000-07:00

Uma crítica perfeita de Stephen Fry com relação aos "grammar nazis", aqueles que parecem um pouco preocupados demais com o uso da norma culta e se esquecem (ou não sabem) que ela é apenas uma das possibilidade de comunicação quando se usa uma língua.

Noite

2011-05-15T07:10:00.000-07:00

Ele olhava para o céu, como se pudesse admirar os segredos do universo e as delícias do paraíso. Eu, ainda que visse a beleza premente daquela noite, estava mais interessado no deslumbre do meu amigo perante a abóboda celeste.

"Olhe para o céu, J.,para as estrelas. Não há nuvens hoje, J., esta noite o céu não se esconde de nós".

"Você olha para o céu como quem admira o corpo da amada".

"Ou da amante", respondeu, jocoso, "mas entendo o que você diz", continuou, "mas contemplar o céu não é de todo o mesmo que contemplar o corpo de uma mulher. O céu se revela, não? Nada esconde, nós é que não o entendemos... Já as mulheres... ah, quando elas se mostram, ainda se escondem".

"E quando elas realmente se mostram, por todo, sem reservas?"

"Quando elas realmente se mostram", respondeu, "aí então não queremos mais vê-las".

O silêncio passou por entre nós; eu o vi encarar o chão com uma expressão de leve pesar, e, então, um sorriso.

"Mas não o céu, J. Não o céu".

Entendi (ou acho que entendi) o que ele quis dizer. Me vi, e a ele, outros de nós, antes e depois, admirando o mesmo céu, divididos apenas pelo tempo, que sei lá do que é feito. Assim passamos a noite, até adormecer, não sei quando, e acordamos com os sinos da igreja ao nascer do sol.

Nótt, representação nórdica da Noite.

Caderno do Rosto

2011-05-01T08:42:00.000-07:00

E não é o rosto humano como um caderno, no qual se escreve prosa e poesia entre as linhas das rugas?

A Terrível Língua Alemã

2011-04-20T09:22:00.000-07:00

Como é do conhecimento de alguns de vocês, tenho me dedicado nos últimos meses ao estudo da Língua Alemã, e posso dizer, sem sombra de dúvidas, que é uma das coisas mais difíceis que já estudei. Acostumado com a gramática simples e intuitiva do Inglês, tive muita dificuldade para me adaptar às exigências por vezes absurdas da língua, sem falar na falta de regras e estruturação das frases quase alienígena. Continuo porque, apesar de bastante complicada, a língua é linda e apaixonante, assim como o são a Literatura e a música alemãs, sua história, suas lendas, arquitetura... enfim, conhecer a língua é parte da apreciação da Deutsche Kultur.

Claro, a vontade de ler Werther em alemão.

Quase que por acaso, a alguns meses, me deparei com um texto de Mark Twain sobre a Língua Alemã, e me senti aliviado em saber que mesmo um dos grandes gênios da Literatura de todos os tempos teve trabalho para aprendê-la. Deixo o texto abaixo para que quem quiser possa ter uma idéia dos desafios (e da grande beleza) que acompanham o aprendizado do alemão:

The Awful German Language

A little learning makes the whole world kin.

-- Proverbs xxxii, 7.

I went often to look at the collection of curiosities in Heidelberg Castle, and one day I surprised the keeper of it with my German. I spoke entirely in that language. He was greatly interested; and after I had talked a while he said my German was very rare, possibly a "unique"; and wanted to add it to his museum.

If he had known what it had cost me to acquire my art, he would also have known that it would break any collector to buy it. Harris and I had been hard at work on our German during several weeks at that time, and although we had made good progress, it had been accomplished under great difficulty and annoyance, for three of our teachers had died in the mean time. A person who has not studied German can form no idea of what a perplexing language it is.

Surely there is not another language that is so slipshod and systemless, and so slippery and elusive to the grasp. One is washed about in it, hither and thither, in the most helpless way; and when at last he thinks he has captured a rule which offers firm ground to take a rest on amid the general rage and turmoil of the ten parts of speech, he turns over the page and reads, "Let the pupil make careful note of the following exceptions." He runs his eye down and finds that there are more exceptions to the rule than instances of it. So overboard he goes again, to hunt for another Ararat and find another quicksand. Such has been, and continues to be, my experience. Every time I think I have got one of these four confusing "cases" where I am master of it, a seemingly insignificant preposition intrudes itself into my sentence, clothed with an awful and unsuspected power, and crumbles the ground from under me. For instance, my book inquires after a certain bird -- (it is always inquiring after things which are of no sort of consequence to anybody): "Where is the bird?" Now the answer to this question -- according to the book -- is that the bird is waiting in the blacksmith shop on account of the rain. Of course no bird would do that, but then you must stick to the book. Very well, I begin to cipher out the German for that answer. I begin at the wrong end, necessarily, for that is the German idea. I say to myself, "Regen (rain) is masculine -- or maybe it is feminine -- or possibly neuter -- it is too much trouble to look now. Therefore, it is either der (the) Regen, or die (the) Regen, or das (the) Regen, according to which gender it may turn out to be when I look. In the interest of science, I will cipher it out on the hypothesis that it is masculine. Very well -- then the rain is der Regen, if it is simply in the quiescent state of being mentioned, without enlargement or discussion -- Nominative case; but if this rain is lying around, in a kind of a general way on the ground, it is then definitely located, it is doing something -- that is, resting (which is one of the German grammar's ideas of doing something), and this throws the rain into the Dative case, and makes it dem Regen. However, this rain is not resting, but is doing something actively, -- it is falling -- to interfere with the bird, likely -- and this indicates movement, which has the effect of sliding it into the Accusative case and changing dem Regen into den Regen." Having completed the grammatical horoscope of this matter, I answer up confidently and state in German that the bird is staying in the blacksmith shop "wegen (on account of) den Regen." Then the teacher lets me softly down with the remark that whenever the word "wegen" drops into a sentence, it always throws that subject into the Genitive case, regardless of consequences -- and that therefore this bird stayed in the blacksmith shop "wegen des Regens."

N. B. -- I was informed, later, by a higher authority, that there was an "exception" which permits one to say "wegen den Regen" in certain peculiar and complex circumstances, but that this exception is not extended to anything but rain.

Leia o resto aqui.

Tumblr

2011-04-18T07:35:00.000-07:00

Sim, agora eu tenho um Tumblr, esse aqui, com o mesmo nome do Blog. Pra quem não conhece, o Tumblr é um tipo de blog minimalista, voltado a imagens e frases curtas. É um tipo de twitter para mais caracteres e imagens, tudo bem visual e, para a maioria das pessoas, uma perda de tempo sem tamanho. Enfim, depois de tanto ouvir falar dele, devidi criar uma conta e fazer uma experiência.

a página da brincadeira

Até agora tenho achado a experiência interessante, mas não tão inovadora quanto propagandeiam, além de bastante limitada. Enfim, se tiverem interesse, dêem uma olhada no Road to Enderheim enquanto ele ainda existe.

A Adaga de Azis

2011-01-31T06:45:00.000-08:00

Que sabes tu da vida, Azamat? Tu, que dormes com mulheres, bebes o leite da rês, se delicia em prosa e poesia. Tu, cuja lâmina dilacera vegetais e carne morta, para quem o sangue provém do acidente e do acaso. Não sentes a glória da morte e o prazer da carnificina, não conhece o gozo que há na imolação do próprio irmão. Não, Azamat, você é como uma cabra ou uma gazela, pastando e correndo sobre os campos, se deliciando sob o sol, amando seus pares. Você é um animal simplório e vil, Azamat. E eu tenho direito de torcer teu pescoço até ouvir tua espinha se despedaçar.

Meu nome não é relevante, mesmo porque sou muitos. Somos, de certo modo, irmãos, mas não como você entende a palavra. Não sou, na verdade, possível de descrever com seu vocabulário bovino, mas tentarei. Esta é minha história, Azamat, e também a sua.

Em um tempo anterior ao seu um grupo de homens e mulheres se organizou em Jerusalém, ou em cidade similar. Seu objetivo era expurgar do mundo todo o mal, a um preço. O mal era expulso junto com a vida de alguns peões e o jogo era obviamente bem pago, pois nada se faz nesse mundo sem uma intenção e um objetivo explícito; outros dizem existir também intenções secretas por trás de cada ação dos homens. Para nós, do Círculo Interior, tais intenções nos escapam o entendimento e são irrelevantes, como em breve entenderás.

A princípio nos reuníamos em qualquer lugar onde houvesse presa, embora não houvesse tal necessidade. Quando uma ameaça começou a se organizar no Oeste surgiu o pensamento empreendedor em nosso meio e começamos a agir de forma empresarial. O castelo de Hashishin foi nossa mais importante casa da Idade Média, um erro temporário. Logo as pessoas sussurravam sobre nós, sem entender ao certo sobre o que falavam, e o medo voava com as asas da noite, se espalhando pelo campo e cidades.

Mas, entenda, Azamat, meu tolo e desprezível Azamat, a fundação de nossa organização precede o tempo e talvez a criação. Nosso patrono, a Estrela da Manhã, rivalizou com o sol em brilho no despertar desse mundo. Logo o primeiro homem e a primeira mulher estavam em nossas fileiras. Foi um de seus filhos o primeiro a demonstrar ao mundo a que viemos, deixando o próprio irmão inerte sobre a terra da qual viera. Somos, entenda, um grupo de assassinos ou, mais especificamente, traidores. Nosso símbolo (já o vistes) é a serpente. Conheces o mito, de nada adianta recitá-lo. Reconheces também (deverias) que se trata da verdade. Sua mente talvez o recuse, mas o sabes em seu coração. Odeia-nos, e com razão. Matamos teus irmãos, violamos tua esposa, envenenamos teus filhos. Olhamos-vos nos olhos e sorrimos, engrenagens em nossas mentes calculam ações, independente do negror ou dor em nossos corações. Fazemos o que fazemos porque deve ser feito, assim como você nos odeia praticamente sem opção. Não posso forçá-lo a respeitar nossa arte, assim como não me obrigo a entender sua bovinez, mas exponho aqui nosso entendimento de nosso papel neste e em outros mundo.

Louvas o herói, Azamat, creio, desprezas o traidor. É o que mostra a história escrita e contada de teu povo. Mas, não terão herói e traidor convergido em muitos momentos? Não teria uma traição sido necessária para um sucessivo perdão e mesmo vitória? Não teria sido teu amado herói um traidor cinco minutos antes da Glória? Judas foi tão importante para o cristianismo tanto quanto Jesus. Não, não, foi mais! Oh, Azamat! Pare de chorar, pare de tremer, não te matarei ainda. E Brutus, não ajudou ele também a moldar o Império? Não grite, Azamat, ainda há mais a contar!

Somos mal vistos. Somos mal interpretados, todos aqueles da nossa grei. Ma, me diga, meu bom e temeroso amigo, vocês não precisam de traidores? Podemos ser quem você menos imagina ser capaz. Ou você alguma vez suspeitou de mim quando me aceitou em sua casa, me mostrando sua generosidade? Oh, Azamat, anos até conseguir a mão de tua filha em casamento, anos até conseguir ser considerado seu filho... E, não se engane, te considero como pai! Meu doce, tolo e amado pai, cujo sangue saciará a sede de minha adaga. Você desconfiou a princípio, não? Mas eventualmente me amou, apesar de tantos sinais, Azamat, tantos para que pudesse me identificar... como não podes ver?

Por um tempo (os dias, perdidos nas areias do tempo...) meu povo usou sinais que nos identificavam em nossas peles e em nossas roupas. Com o tempo e maior entendimento tornamo-nos conscientes de sinais inatos, perceptíveis apenas aos iniciados: um brilho no olhar, uma torção no sorriso, uma característica peculiar do andar... Os sinais variam, mas estão lá, gritando em nossa direção. Às vezes encontro um homem que ainda não sabe ser dos nossos e inicio nele o processo de auto-descoberta. Geralmente criamos uma adversidade, implantamos um problema e, nas mãos do inimigo, deixamos a conclusão. A mágica se faz naturalmente, enquanto a moral se dissolve e um novo irmão nasce das cinzas de um ignorante, um bezerro, de um Azamat.

Ainda noto em teus olhos vermelhos e fundos que ainda não aceita minhas palavras em seu coração... mas, Azamat! Que dizes da serpente, Azamat, aquela que trouxe conhecimento? E do coiote, que roubou para vós o que tanto necessitavam? Culparás Prometeu de um crime? Perceba, a opinião depende da posição de teu coração. Dirás que não esteve um dia entre nós? Dirás que não facilitamos ou atrapalhamos vossa vida? Perceba que somos os mais ilustres e altruístas filhos da criação. Nada fazemos por nós, Azamat, tudo por vós. Oh, é dura nossa existência, Azamat!

Dirás que o antagonista não teve sua parte na criação? Desejarias acaso viver nu em um jardim? Creio que não, Azamat. Vejo que não choras mais... Percebeste, não? Desejo matá-lo, talvez o faça um dia, mas não hoje. És um pai para mim, Azamat.

E Aziz abriu a cortina. Em laços e amordaçados estavam sua esposa, seus filhos, sua sogra, seus cunhados. Seus olhos arregalados, os rostos molhados de lágrimas e, em algum lugar, a esperança agonizante. Aziz cortou as amarras de Azamat e depositou a adaga em suas mãos.

Literatura enquanto Arte da Falha

2011-01-13T18:17:00.000-08:00

A literatura é a arte da falha. Claro, muitos outros títulos e metáforas podem ser usados para definir uma das mais amplas e presentes formas de arte, mas nunca ouvi ninguém tratá-la como " arte da falha", e por isso insisto nisso. O sucesso, o correto andamento das coisas, a normalidade, nada disso deve importar ao escritor ou ao leitor. Não interessa que Romeu e Julieta vivam felizes para sempre, que Joseph K. encerre o Processo ou que Montresor convença Usher a sair de férias. Não, na literatura apenas o anormal interessa, e esse anormal não está nunca no espectro positivo, não será nunca (ou quase nunca) o grande sucesso, a grande felicidade. O escritor parte de um problema, parte da falha - e muitas vezes não sai dela, ou o faz, apenas para voltar mais tarde. Ele é um estudioso do fracasso, do erro, enfim, da matéria do mundo, mas não estudo o porquê da vida ser assim, mas o porquê da vida não ser de outra forma.

Imagino que concordarão comigo que o escritor tem fascinação com a lenta e calculada destruição de seus personagens, mas discordarão quanto à necessidade do leitor de vislumbrar o mal do mundo na literatura. Dirão que o leitor quer um final feliz. E eu direi que, se ele quer, que tenha um final feliz, mas não na arte. Best sellers estão disponíveis justamente para oferecer aquilo que o leitor quer; eles são feitos para agradar. O artista de verdade não busca amigos: ele quer ofender, maltratar, enfiar todos os dedos nas feridas, nas próprias e nas dos leitores. O verdadeiro leitor busca o mesmo: quer se ver nos personagens, despido, humilhado, analisado, explicado. A literatura tem o poder de nos dizer quem somos, ainda que através da arte do embuste. Entendam, nada tenho contra a cartase, mas que ela exista como redenção consequente da revelação, não como exigência comercial. Que o artista coloque um sorriso na boca do leitor, mas que também molhe seu rosto com lágrimas...

Talvez como reflexo dessa atividade, talvez como mera coincidência, o autor em si costuma ser falho, no sentido que nós mesmos usamos... Borges viveu com a mãe não até a maturidade, mas até a velhice, e muitos crêem que ele jamais alcançou a maturidade. Poe, assim como Dostoiévsky, viveu em probreza e dificuldades, vítima dos seus próprios descontroles. Kafka, por mais que tentasse, não conseguiu fugir da sombra do pai terrível e de seus próprios problemas. A lista continua, e é certo que os grandes não foram tão grandes em suas vidas pessoais como o foram em suas obras. Ou o foram mas, sob o ponto de vista da sociedade atual (que não muda muito com o tempo), foram homens falhos. Me dirão: Shakespeare! García Marques! E eu concordarei que esses homens foram reconhecidos em seu próprio tempo e aproveitaram a glória de sua arte. Mas, notem que, ainda assim, seus personagens sofrem. O público do teatro Elizabetano exige que Hamlet complete sua vingança, mas Shakespeare não pode permitir que ele viva para comemorar. A tragédia! Que esses autores sejam excessão, que se deliciem com vitórias; seus personagens, não.

Então, no esforço de aceitar essas mal arrumadas linhas sem nenhum argumento pétreo, me perguntam:Por quê? Direi: Não sei. Mas creio que a falha é algo profundo, ancestral e arquetípico. Quem, afinal, não se sente, com variada frequência, um fracasso?

Ophelia, de Hamlet

Retrospectiva 2010

2010-12-27T08:22:00.000-08:00

Como mencionei no post anterior, durante esse ano eu quase não postei no blog. Ao menos foi essa a impressão que eu tive. Para me certificar, e também para analisar o que esse blog foi durante o ano de 2010, decidi fazer uma lista de todas as postagens e uma pequena análise de cada coisa. Concluí que a afirmação era falsa: apesar de ter postado bem menos a partir de setembro, os meses anteriores foram até bastante produtivos, e publiquei também algumas coisas novas e interessantes. Mas, a lista:

Comecei o ano com uma New Year’s Resolution, uma lista de coisas que pretendia alcançar durante 2010. O fato é que, apesar de ter tentado, não consegui quase nada. Não por preguiça, eu realmente tentei. Trágico, alguns dos itens eu ainda pretendo alcançar, outros já não tem tanto valor.

Crucificação Branca veio logo em seguida, e é uma amostra de como meu pensar pode ser extremamente raso às vezes e Mariposas (III) é a continuação de uma série ligada às minhas desilusões amorosas; é a mais tola delas.

The Making foi a primeira pseudo-poesia que me agradou esse ano, especialmente pelos versos finais:

She is all that I love and I hate,
built in a shape, so foul, so fair.

Rain foi uma das melhores postagens desse ano, embora eu não goste tanto do final. O jogo de palavras ficou excelente.

Hands lust into her thighs_
into secrets kept for long,
now told_
in the middle of the night.

Shhh é apenas uma besteirinha, assim como Jewel, Mão e Breve Ode à Beleza. Mare é uma boa pseudo-poesia; pra quem não percebeu, é sobre sonhos e pesadelos, mas de forma bem sutil. Lembrança é uma grande mentira sem rimas, e Laço é uma confusão, mas gosto (um pouco) de ambas.

Wizardry é fragmento de algo maior que na verdade não existe, como muita coisa nesse blog.

A Criança Demônio foi talvez minha postagem mais confusa, mas é uma das minhas favoritas (se não for a favorita completa). É a transcrição de um sonho, ou algo do tipo. Apesar de sombria, revela esperança. Já Primeira Charada Imperfeita é uma brincadeira que, como o nome sugere, deveria ser seriada. Não foi.

Crepúsculo e Aurora após o fim da História virou um hit do blog, ficando entre os post mais vistos desde a criação do blog (ou seja, um período de 5 anos). Sério, muita gente leu e veio me cumprimentar por ela. Eu realmente não entendi; gosto do post, bastante, mas acho que há coisas melhores por aqui e que não receberam a mesma atenção.

Morrow é minha pseudo-poesia favorita do ano. Consegui com poucas palavras narrar uma história e falar dos sentimentos nela contidos. Conseguir colocar bastante coisa em pouco espaço é difícil, e fiquei muito orgulhoso por isso, e portanto repito ela aqui:

Behold, be told_
the tale of old.
Lies spread in time;
in truth, they die.
Lore and morrow:
fire’s out, burnt out;
eyes closed, Eve:
dreams wither
hearts bitter; a new
_day

A Caixa foi meu grande trunfo desse ano. Preso em casa devido à perna quebrada, me dediquei ao aprendizado do ofício do conto e, durante semanas, escrevendo e re-escrevendo, editando e pesquisando, consegui escrever um conto completo. Claro que ele tem seus defeitos, mas é uma boa história, e é algo meu. Um trecho:

"Caminhava no deserto. Era noite e a lua de prata e, sob meus pés, a areia de ouro reluzia. Uma figura se aproximava mais a cada instante. A alguns metros a luz da lua a se revelara sendo uma mulher bela, vestida com os trajes de minha terra, em suas mãos carregava uma bolsa e sobre ela uma inscrição, a mesma da entrada do templo. Seus olhos verdes repletos de ambição, enquanto me encaravam, se abriram em êxtase, suas pupilas se dilataram e então se apagaram. Ela caiu por terra, enquanto um homem, negro como a noite, se escondia em um beco da Babilônia. Abri o saco, e nele encontrei uma adaga, com a qual abri o ventre da mulher. Em seu bojo, a escuridão"

Portas e Chaves foi um trecho (um capítulo completo) de uma história maior que, no momento, não tenho desejo de continuar, mas que tem potencial.

Nesse ano fiz resenhas de alguns livros que li, como O Sobrevivente, Lanark, 1822 e O Seminarista. Claro que essas não foram minhas únicas leituras, nem as mais significativas, mas foram aquelas que eu consegui entender tão plenamente que consegui analisar. Com excessão de Lanark são todos livros "fáceis", mas não deixam de ser bons por isso.

Também publiquei algumas leituras minhas, trechos da obra de alguns mestres, não só das letras. Foram Criação, Navio Negreiro, O Leão, For Whom the Bells Toll, A Casa de Astérion, Alguns dos maiores compositores de todos os tempos e 103 frades de Oscar Wilde.

Foi, portanto, apesar do que eu pensava, um ano bastante produtivo. Mas, embora eu tenha escrito mais do que imaginava, escrevi menos do que deveria. Espero nesse ano que se inicia escrever mais e aprimorar o que precisa ser aprimorado. Muito obrigado para quem comentou e me ajudou a melhorar.

... e o Natal está chegando...

2010-12-24T07:44:00.000-08:00

E o Natal está chegando. Estou re-escrevendo o post que levei vários minutos para escrever. Apertei control+z, o comando que serve para desfazer outro (no caso, a colagem de uma foto), mas, aparentemente, no blogger ele serve para apagar tudo o que você escreveu e salvar em seguida. Meu ano foi cheio dessas coisas: boas intenções e muito esforço destruídos pelo gesto indiferente das pessoas e do acaso, esse rei do mundo. O tipo de coisa que nos torna pessoas piores, dia após dia. Se todos os dias fossem assim, já teria desistido faz tempo. Felizmente não são, e o dia de hoje é especial. Não tanto quanto era quando eu era criança, mas ainda mantém certo brilho. Ainda é o dia pelo qual espero o ano todo. Não porque ele seja melhor que qualquer outro dia, mas porque deveria ser e, como já disse o Batman, o mundo só faz sentido quando você o força a fazê-lo. Enfeites de Natal por toda parte, música preparada, o vinho na geladeira, presentes em cima do armário, o post de Natal, o desejo de abraçar muita gente especial para mim... Os problemas que tive durante o ano eu sinto diminuírem, se tornarem cada vez menores perante a vontade das intenções e o desejo de um mundo melhor. Eu reclamo, mais do que qualquer outra pessoa que eu conheço, mas sei também agradecer.

Agradeço pelas pessoas que conheço. Nem tanto pelas que vivem perto de mim, no entanto. Ontem mesmo, quando quis ver a praça iluminada, decidi passear pela cidade (eu moro quase na zona rural) e admirar as luzes e lojas, mas o que mais vi por toda parte foram mendigos, manos com seus rádios portáteis ouvindo rap e funk em alto volume e os já tradicionais alfa-babacas passando pelas ruas com seus carros tunados em velocidade mínima e com o som (quase sempre um putz-putz genérico) no talo. Essa gente demonstra que o espírito de Natal é cada vez mais o espírito de porco. Por essa gente não agradeço, nem um pouco. Voltei para casa, abri o msn e conversei com pessoas. Não essas caricaturas que circulam pelas ruas da minha cidade, mas pessoas mesmo, com personalidades, ideias, palavras. Acabo por ter mais amigos que moram em outras cidades do que perto de mim, mas antes isso do que não ter amigos. A Internet se tornou uma janela para um mundo melhor, um alívio para esse mundo ruim. São pessoas assim que fazem o mundo ter sentido, e por elas (por você) eu agradeço. Vivem insistindo para que eu tenha “vida social”, e esse ano fiz justamente isso. Não recusei convites para sair, convidei gente para me acompanhar para tudo que é lugar, me diverti um pouco, me meti em enrascadas... foi bom, mas não consigo deixar de pensar que poderia ter sido melhor; continuarei tentando.

Esse foi um ano difícil para mim. Fiquei pelo menos três meses trancado em casa e outros tantos me recuperando de um acidente (causado por essa gentinha que eu abomino). Compartilhei esse tempo com várias pessoas bacanas, que estavam próximas apesar de distantes, e com outras ainda mais distantes, que vinham em forma de harmonia e melodia de séculos anteriores. Foi nesse ano que descobri (definitivamente) a música clássica, a partir de uma série de CDs contendo as músicas mais significativas do estilo erudito. Estavam todos eles lá: Mozart, Beetoven, Mendelson, Bach, Vivaldi, Tchaikovsky... Músicas que nós conhecemos de desenhos como Tom & Jerry e Pica Pau, que nos remetem a tempos melhores. Depois acabei me aprofundando mais, baixando músicas do PQP Bach e outros lugares, descobrindo um mundo novo e compensador. Deixo aqui para vocês um exemplar do que me deu tanto prazer esse ano.

Li mais também, finalmente conhecendo Kipling, Joseph Conrad, Goethe, Calvino... Mas a surpresa mesmo veio com Friedrich Nietzsche, que eu imaginava um filósofo ranzinha e que se mostrou alguém cheio de paixão e com uma visão extremamente otimista do mundo. Foi muito gratificante ler Humano, Demasiado Humano, e com certeza lerei mais do homem.

Escreverei também. Esse ano o blog ficou abandonado, embora eu continuasse escrevendo. Me decidi por me tornar escritor, mas sem a ânsia de alcançar sucesso imediato. O importante é aprimorar minha escrita, aprender com os mestres e comigo mesmo e, assim que possível, compartilhar com o mundo coisas boas e dignas. Que apreciem o que eu escrevo é de menos, o importante é buscar e compartilhar. O mundo precisa, mais do que nunca, de arte.

Esse foi um ano para amar também, ou algo próximo disso. É, depois de um amor que me arrasou eu finalmente consegui me envolver com outras pessoas. Fiz coisas que não faria denovo, mas das quais não me arrependo, já que em algum momento me deliciei com esses erros (que são o combustível do aprendizado). Já estou sem medo de me envolver, me perder, a não ser medo pelas pessoas que eu possa vir a machucar. Amar é uma arte, que eu percebo ser bem mais complexa que a escrita ou a música, e certamente tem muito a ver com elas.

Chagall sempre lembra Natal e coisas boas...

Me chamam para almoçar, devo ir. É Natal, come-se em família. Termino agradecendo novamente pelas amizades, tanto as que vivem perto de mim (poucas, mas muito apreciadas) como as que vivem distante, tanto as que conheço a anos como as amizades que fiz recentemente e que me animaram e compartilharam tanta coisa comigo durante esse ano de 2010.

Acho que "falei" é demais, então termino aqui, e agradeço a todos aqueles que me ajudaram, que Deus tenha para vocês recompensa e que eu, um dia, possa eu também ser útil. Um Feliz Natal :)

103 frases de Oscar Wilde

2010-12-19T07:42:00.000-08:00

Descaradamente copiado do blog A Caixa do Tee.

Oscar Wilde, 1854 - 1900

1. É absurdo que alguém tenha uma regra rígida e imutável para aquilo que deve ou não deve ler. Mais da metade da cultura moderna depende daquilo que a pessoa não deveria ler.

2. Segundo alguns, as mulheres amam com os ouvidos, exatamente como os homens amam com os olhos. Admitindo-se que realmente amem.

3. A beleza é a única coisa contra a qual a força do tempo é vã. As filosofias se desmancham como areia, as crenças sucedem-se uma após a outra, mas o que é belo é uma alegria para qualquer época, e é algo que pertence à toda a humanidade para sempre.

4. As perguntas nunca são indiscretas; as respostas, às vezes, podem sê-lo.

5. A única coisa de que podemos ter certeza acerca da natureza humana é que ela muda.

6. Todo o mundo sabe compadecer o sofrimento de um amigo, mas é preciso ter uma alma realmente bonita para se apreciar o sucesso de um amigo.

7. O egoísmo não consiste em vivermos conforme os nossos desejos, mas sim em exigirmos que os outros vivam da forma que nós gostaríamos. O altruísmo consiste em deixarmos todo o mundo viver do jeito que bem quiser.

8. Um homem que não tem pensamentos individuais é um homem que não pensa.

9. Aquele que se mantém o mais longe possível de seu século é na verdade o que melhor o espelha.

10. As piores coisas sempre são feitas com as melhores intenções.

11. A base lógica do casamento é o recíproco mal-entendido.

12. Neste mundo só há duas tragédias. Uma é não ter o que se deseja, a outra é consegui-lo.

13. Para qualquer um que conheça a história, a desobediência é a virtude original do homem. É com a desobediência que se realizou o progresso.

14. O fato de um homem imolar-se por uma idéia não prova de forma alguma que ela seja verdadeira.

15. Experiência é o nome que todos dão aos seus próprios erros.

16. Cada efeito bonito que produzimos nos cria um inimigo; para ser popular, a pessoa precisa ser uma mediocridade.

17. Todas as pessoas fascinantes têm vícios: está aí o segredo de sua fascinação.

18. Em prol da estupidez há muito mais a dizer do que normalmente se pensa. Pessoalmente, tenho a maior admiração pela estupidez. Quem sabe seja por algum tipo de solidariedade.

19. Todos os homens são monstros. Nada pode ser feito a respeito, a não ser alimentá-los direito. Um bom cozinheiro pode fazer milagres.

20. Sempre vale a pena fazer uma pergunta, mas nem sempre vale a pena dar uma resposta.

21. Uma obra de arte é bela na medida em que é aquilo que a arte ainda não chegou a ser; querer medi-la com os critérios do passado seria como medi-la segundo uma regra tanto mais negativa quanto mais perfeita.

22. Há três tipos de déspotas. O déspota que brutaliza o corpo. O déspota que brutaliza a alma. O déspota que brutaliza o corpo e a alma. Ao primeiro dá-se o nome de príncipe. Ao segundo de papa. O terceiro é o povo.

23. A roupa é um produto, uma evolução, um indício importante, talvez o mais importante, dos costumes, dos hábitos e das maneiras de viver de cada século.

24. O amor é muito romântico mas não há nada de romântico ao se pedir a mão de uma jovem. Corre-se o risco de ela aceitar.

25. Sem dinheiro de nada adianta ser um rapaz simpático.

26. Enquanto a guerra continuar sendo considerada uma coisa má, nunca deixará de exercer um certo fascínio. Quando for considerada coisa vulgar, aí deixará de ser popular.

27. Cada um de nós passa a vida buscando o segredo dela. Pois bem, o segredo da vida é a arte.

28. A verdade não é propriamente o que contaríamos a uma boa, educada e fina mocinha.

29. Quando tocamos música boa, as pessoas não escutam. E quando tocamos música ruim as pessoas não falam.

30. É muito melhor aproveitar uma rosa do que examinar sua raiz no microscópio.

31. As mulheres feias são sempre ciumentas dos maridos; as bonitas nunca! Não têm tempo para isto. Estão ocupadas demais com o ciúme dos maridos das outras.

32. É absurdo classificar as pessoas como boas e más. Há pessoas agradáveis e pessoas maçantes.

33. As pessoas que amam a música são absurdamente irracionais. Gostariam que todos ficassem perfeitamente calados justamente quando gostaríamos de ser absolutamente surdos.

34. O único jeito de uma mulher reformar um homem é chateando-o até que ele perca qualquer interesse pela vida.

35. A obra de arte deve dominar o público. Não cabe ao público dominar a obra de arte.

36. Não podemos tornar as pessoas morais com uma lei do parlamento – e isto já é alguma coisa.

37. Desconfiem de uma mulher que confessa a sua verdadeira idade. Uma mulher que diz isto poderá dizer qualquer coisa.

38. Nada existe de mais irritante que a calma. Há alguma coisa totalmente brutal na tranqüilidade da maioria dos homens modernos.

39. As mulheres malvadas nos atormentam. As boas nos aborrecem.

40. Não acredito na existência de mulheres absolutamente puritanas. Acho que não há uma única mulher no mundo que não se sentiria lisonjeada ao ser cortejada.

41. A alma nasce velha e se torna jovem. Eis a comédia da vida. O corpo nasce jovem e se torna velho. Eis a tragédia da alma.

42. O passado não importa. O presente não importa. O que realmente interessa é o futuro. O passado é aquilo que os homens deveriam não ter sido. O presente é aquilo que eles não deveriam ser. O futuro será aquilo que os artistas são.

43. A vida é apenas um tempinho horroroso cheio de momentos deliciosos.

44. Quase dá vontade de definir o homem como sendo um ser racional que fica fulo de raiva toda vez que o forçam a agir segundo os ditames da razão.

45. Sempre percebemos alguma coisa ridícula nas emoções das pessoas que deixamos de amar.

46. Nesta nossa época a única coisa necessária é o supérfluo.

47. Na verdade, o homem não busca nem o prazer nem a dor, mas sim apenas a vida. O homem procura viver intensamente, completamente, perfeitamente. Quando conseguir fazer isto, sem lesar a liberdade alheia e sem nunca ser lesado, quando todas as suas atividades só lhe proporcionarem satisfação, ele será mais saudável, mais normal, mais civilizado, mais si mesmo. A felicidade é a medida pela qual o homem julga a natureza e avalia até que ponto está em harmonia consigo mesmo e com o ambiente.

48. Gosto dos homens com um futuro e das mulheres com um passado.

49. Segundo um ditado de um francês espirituoso, as mulheres inspiram-nos o desejo de criarmos obras-primas, e nunca nos deixam realizá-las.

50. Como definir uma mulher perversa? Ora, aquela de que a gente nunca se cansa!

51. Podemos resistir a tudo exceto às tentações.

52. Ser bom quer dizer estar em harmonia consigo mesmo. A discordância consiste em nos vermos forácos a estarmos em harmonia com os demais.

53. Receio que as pessoas de bem sejam a causa de infinitos males neste mundo. A pior coisa que fazem é certamente atribuir tamanha importância ao mal.

54. O Renascimento foi grande porque não procurou resolver algum problema social, e nem chegou a tratar de tais assuntos, mas permitiu que o indivído se desenvolvesse livremente, conforme a beleza e a natureza. Foi por isto que teve grandes artistas pessoais e grandes figuras pessoais.

55. Na Inglaterra as pessoas se esforçam para serem espirituosas no café da manhã. Isto é uma coisa francamente horrorosa. Só as pessoas enfadonhas podem ser espirituosas no café da manhã.

56. Uma idéia que não é perigosa não merece ser chamada de idéia.

57. Para conhecermos, mesmo superficialmente, a nós mesmos, precisamos conhecer profundamente os outros.

58. Depois de um bom jantar estamos dispostos a perdoar a todos, até aos nossos parentes.

59. Sempre falem com uma mulher como se estivessem apaixonados, e com um homem como se estivessem enfadados; no fim da temporada vocês terão certamente criado a fama de possuidores do mais requintado tato social.

60. Falar da própria ocupação é uma coisa muito vulgar. Só fazem isto os operadores da bolsa, e mesmo eles só durante o almoço.

61. Adoro as coisas simples. Elas são o último refúgio de um espírito complexo.

62. Todos nós estamos na lama, mas alguns sabem ver as estrelas.

63. Os homens sempre desejam ser o primeiro amor de uma mulher; este é um efeito de sua insensata vaidade. As mulheres têm um instinto mais sutil. Elas desejam ser o último amor de um homem.

64. Quando uma mulher percebe que já não é objeto das atenções do marido, ou se esquece de qualquer elegância, ou ostenta chapéus extremamente elegantes, pagos pelo marido de outra.

65. O homem se casa porque está cansado. A mulher porque está curiosa. Ambos ficam decepcionados.

66. O homem que se preocupa com seu passado não merece ter futuro.

67. Todas as mulheres tornam-se parecidas com as mães. É a tragédia delas. Isto não acontece com os homens. E aí está a tragédia deles.

68. As mulheres são um sexo fascinante e cabeçudo. Toda mulher é rebelde; por via de regra insurge violentamente contra si mesma.

69. O Estado deve fazer coisas úteis. O indivíduo, coisas bonitas.

70. Uma sociedade se embrutece muito mais inflingindo regularmente algum castigo que suportando de vez em quando algum crime.

71. O ciúme, que é uma das mais extraordinárias causas de crimes da vida moderna, é uma emoção intimamente ligada ao nosso conceito de posse, e que tanto no socialismo quanto no individualismo desaparecerá. É um fato incontestável que nas tribos de tipo comunista o ciúme é desconhecido.

72. A felicidade de um homem casado depende das mulheres com as quais não se casou.

73. O mundo foi feito por loucos para que os sábios nele pudessem viver.

74. As mulheres nos amam pelos nossos defeitos. Se tivermos um número suficiente deles, elas nos perdoarão tudo, até a nossa grande inteligência.

75. As circunstâncias são o acoite com que a vida nos fustiga. Alguns de nós o recebem diretamente na carne, outros por cima das roupas. Esta é a única diferença.

76. Qual a diferença entre jornalismo e literatura? O jornalismo é ilegível, a literatura não é lida.

77. A tragédia da velhice consiste não no fato de sermos velhos, mas sim no fato de nos sentirmos jovens.

78. Há muitas coisas das quais nos livraríamos com alegria se não houvesse outras pessoas dispostas a usá-las.

79. Por trás de toda coisa deliciosa há uma coisa trágica. Os mundos precisam sofrer muito para que uma flor desabroche.

80. Não há outro jeito de livrar-se de uma tentação a não ser sucumbindo a ela. Se você resistir, a sua alma adoecerá desejando aquelas coisas que lhe foram recusadas.

81. Não podemos ser excessivamente cuidadosos ao escolher os nossos inimigos. Nenhum dos que tenho é um imbecil. São todos homens de algum valor intelectual e, por conseguinte, me apreciam.

82. Gosto mais das pessoas do que dos princípios; e gosto das pessoas desprovidas de princípios, mais que de qualquer outra coisa no mundo.

83. Para apreciarmos a qualidade de um vinho e sabermos de um safra foi feito, não precisamos tomar um tonel inteiro.

84. Nada existe mais bonito que esquecer, a não ser talvez ser esquecido.

85. Londres tem neblina e gente séria demais. Se é a neblina a criar gente séria ou se é a gente séria a criar neblina, isto não sei dizer.

86. Adoro os jantares em Londres. Os convidados inteligentes nunca escutam e os convidados estúpidos nunca conversam.

87. O segredo parece ser a única maneira de se tornar misteriosa e maravilhosa a vida moderna. A coisa mais banal adquire um toque fascinante quando for feita às escondidas.

88. O homem pode acreditar no impossível, mas nunca acreditará no improvável.

89. Os historiadores de antigamente nos apresentavam deliciosos romances na forma de história; os romancistas de hoje nos apresentam fatos tediosos na forma de romance.

90. Por via de regra, as autobiografias modernas são escritas por pessoas que perderam quase completamente a memória e que nunca fizeram coisa alguma digna de ser lembrada.

91. A instrução é uma coisa muito bonita, mas vale a pena lembrar de vez em quando, que nada daquilo que realmente interessa pode ser ensinado.

92. Toda vez que fazemos uma coisa realmente idiota somos movidos pelos motivos mais nobres.

93. Hoje em dia conhecemos o preço de tudo e o valor de nada.

94. De sobrecasaca e gravata branca, todos, até os operadores da bolsa, podem crar a fama de homens civilizados.

95. As boas intenções foram a ruína do mundo. Os únicos que fizeram alguma coisa foram aqueles que não tinham intenção alguma.

96. Quando os críticos não concordam, o artista é coerente consigo mesmo.

97. A fé é a coisa mais complexa que eu conheço. Supõe-se que acreditemos todos na mesma coisa de forma diferente. É como se estivéssemos comendo do mesmo prato com colheres de várias cores.

98. O conceito popular de saúde é extremamente nobre. Um cavalheiro inglês do interior cavalgando a galope atrás de uma raposa – o inominável perseguindo o incomível.

99. Não há livros morais e livros imorais. Há livros bem escrito e livros mal escritos. Só isto.

100. Os que encontram significados perverso nas coisas belas, são corruptos sem serem agradáveis.

101. Escolho os meus amigos pela beleza, os meus conhecidos pela respeitabilidade e meus inimigos pela inteligência.

102. Prefiro a música de Wagner a qualquer outra coisa. É tão barulhenta que a gente pode conversar durante a execução, sem que os outros posam ouvir o que estamos dizendo.

103. O eco é quase sempre mais lindo que a voz que ele repete.

Alguns dos maiores compositores de todos os tempos

2010-11-12T05:37:00.000-08:00

Esse vídeo é uma mini-enciclopédia da música clássica, contendo algumas músicas que nós geralmente conhecemos, mas não sabemos quem é o compositor. Por isso, o rosto de cada um dos artistas está acompanhado de uma de suas obras mais famosas. Espero que gostem.

Portas e Chaves

2010-11-02T14:46:00.000-07:00

detalhe de by your side, de tonysandoval

Os cinco homens se mantiveram em silêncio por alguns instantes. Alex e Balthazar, sentados, ainda se encaravam. Os olhos de Alex estavam arregalados de uma maneira estranha, parecendo que quanto mais abertos mais ele prestava atenção em Balthazar, procurando em suas feições algum segredo oculto. Balthazar quebrou o silêncio:

_ Há duas maneiras de se abrir uma porta...

_ Besteira, disse Alex prontamente.

_ Podemos descobrir o mecanismo de abertura...

_ Besteira.

_ ...ou arrombá-la.

_ Besteira!, gritou Alex, finalmente se colocando de pé e iniciando uma caminhada pela sala, enquanto olhava nos rostos de cada um, explicando calmamente:

_ Você sabe muito bem do poder necessário para se abrir uma porta... teríamos de saber quem a fechou, como o fez, os nomes, cada linha de encanto, detalhes do ritual... você tem esse conhecimento?

_ Precisaríamos saber tudo isso se nossa intenção fosse abrir a porta. Pretendo arrombá-la, Alex.

O silêncio de espanto de Alex se tornou uma gargalhada insana que tomou a sala e a noite. Ele chegava a tremer, e eu não sabia se aquilo era sincero ou mera afetação, mas ele se aproximou de Balthazar e agarrou seu rosto com ambas a mãos, lhe olhando bem nos olhos, e perguntou:

_ E como executará tal façanha, se é que posso perguntar, Vossa Majestade?

_ Carmem.

_... como?

_ Carmen, Alex.

Alex largou o rosto de Balthazar e caminhou para trás de forma nem um pouco decidida, cambaleou e quase caiu de costas, mas com alguma decisão caiu sobre os joelhos. Encarava o chão com horror, enquanto engrenagens de um pesadelo desencadeavam estranhas possibilidades em sua imaginação. Quem era essa Carmem, cuja simples menção colocava aquele homem em condição tão lastimável? Balthazar se aproximou, se abaixando próximo a Alex, o suficiente para colocar a mão sobre seu ombro, mas distante o suficiente para se afastar caso o pior acontecesse.

_ Calma, Alex, está tudo sob controle.

Ao ouvir essas palavras, Alex virou-se para Balthazar. Seus olhos estavam ainda mais arregalados do que antes, e seu rosto estava pálido como a lua na janela, que deitava luz sobre o homem prostrado que mais parecia uma fera atrás de arbustos, espreitando uma presa indefesa. Ele era um lobo entre cordeiros, ou pelo menos um lobo velho e poderoso entre lobos jovens e inexperientes. A respiração de Alex estava pesada, e o ar à nossa volta se tornou pesado; de repente estar vivo doía, em todos nós. Balthazar tirou a mão de sobre o ombro de Alex, mas não se afastou, e, apesar de sussurando, todos na sala puderam ouvir Alex quando disse:

_ Se algo acontecer a ela, eu enfiarei suas entranhas em sua boca, maldito! Vou cagar no buraco dos seus olhos depois de arranca-los e enfiá-los no seu cu!

_ Eu sei, Alex. E seria seu direito, mas isso não acontecerá, tudo está sob controle.

_ Voce está louco!

_ Eu tenho um plano, Alex, tudo ficará bem...

Alex se acalmou e se levantou, lentamente. Arrumou os cabelos e se aproximou da janela. Balthazar também se levantou, mas manteve distância de Alex, que olhava para a lua com estranha calma.

_ Você sabe que as coisas nunca ficam bem.

E Alex olhou para Balthazar. Eu sei que foi um olhar diferente, sei que ele disse algo que não ouvimos e Balthazar empalideceu. Somente depois de gaguejar bastante conseguir terminar sua frase.

_ Levem-no daqui...

Mas não foi necessário que Pablo ou Marquis se movessem, nem Alex nem eu tínhamos a menor vontade de continuar alí. Ainda ouvimos Balthazar tentar dizer algo, mas bati a porta antes que ele terminasse a frase.

* * *

Ele insistiu em dirigir, disse que o acalmava e que, apesar do que aparentava, estava bem. Ele manteve silêncio no início, e só depois de quinze minutos de viagem conseguiu direcionar palavra a mim.

_ Você... é uma mulher.

_ Bingo!, disse, já esperando alguma cantada desesperada de alguém que precisa de conforto.

_ Não é nada disso!, disse, com um fraco mas sincero sorriso no rosto. Você conhece a metáfora da coroa e das jóias?

Fiz que não e ele continuou sua explicação: “Papo de um heresiarca francês do século 15... Não, não esse tipo de heresiarca... É complicado. Mas, enfim, ele falou certa vez da relação entre poder e mulheres e os tipos de homens...

Ri, não sei porquê, e ele também. Me olhou nos olhos com um sorriso sem graça no rosto e continuou sua história:

_ Tipo, os homens não são todos iguais, sabia? Segundo esse cara (esqueci o nome dele) existem aqueles que querem poder e aqueles que querem amar... A linha não é clara assim, lógico, as coisas se misturam, mas eu já fui um homem do primeiro tipo. Subi vários escalões na Organização, lidando com minhas responsabilidades sobre minhas costas e nos meus joelhos, cortando gargantas e beijando mãos... Levou tempo, mas cheguei lá.

_ Você já foi lider da Organização?

_ Isso foi a muito tempo... Eu era outro tipo de pessoa, você não me reconheceria mais se tivesse me conhecido naquela época. Estava no poder já por dois anos quando conheci Lucia, a mãe de Carmem...

Novamente, Carmem. Finalmente entendi o que acontecera no segundo andar daquele prédio sujo. Alex ficou quieto e eu mantive meu silêncio; ele parecia perdido em algum lugar dentro da sua própria cabeça. Temi que ele nos enfiasse em algum poste e lhe toquei a mão, que ele segurou. Com novo fôlego, continuou a história.

_ Elas eram as jóias da minha coroa, entende? E na época eu não sabia do que gostava mais, das jóias ou da coroa... Mas você não pode manter ambas por muito tempo, é responsabilidade demais.... Uma hora você deve fazer uma escolha... E eu escolhi tarde demais.

Seu semblante se escurecia conforme contava a história. Apesar do sol começar a nascer no horizonte, sabia que estávamos nos aproximando do momento mais negro da noite.

_ As lutas por poder dentro da organização são comuns, incessantes, e eventualmente chegaram à porta da minha casa. Não só isso, mas abriram a porta, subiram as escadas e chegaram ao quarto de Lucia... Eu estava resolvendo negócios com uma antiga Casa do Norte, e quando cheguei e percebi a porta arrombada corri para o quarto... Havia sangue até no teto, e eu soube que aquilo não era coisa de seres humanos... Carmem se escondeu em um armário no porão... Menina esperta, muito mais que eu. Naquela noite eu me deparei com a escolha: Caçar meus inimigos e retomar o poder ou fugir pela segurança de minha filha e nunca mais voltar...

Percebi que ele segurava as lágrimas, seus olhos brilhavam, aquosos, sob um sol que tentava a todo custo nascer.

_Nada é mais importante que a minha Carmem.

_ Você pretende fazer o que prometeu?

_ Sim.

_ Não entendo... Se ele está com a Carmem, porque você não tenta resgatá-la? Você é mais forte que Baltazar...

_ Sou mais forte que aquele moleque, mas não mais forte que a organização inteira, e não faço idéia por onde começar. Não, não há nada para fazer. Além disso... Carmem deve estar com ele por vontade própria.

Com a última frase percebi que ainda havia muito que eu não sabia e decidi me manter quieta até ele falar denovo. As lágrimas nos olhos sumiram e ele parecia bem, apesar de tudo. Estava atento, de olho na estrada e no número cada vez maior de carros que surgiam.

_Não, não farei nada. Ainda não.

detalhe de until you burn inside, de tonysandoval

O Seminarista (resenha)

2010-10-24T10:41:00.000-07:00

Assim como Tristão e Isolda, Romeu e Julieta e Werther e Lotte, o casal Eugênio e Margarida faz parte da relação de trágicas almas gêmeas impedidas de se unirem devido, não aos desígnios da natureza, mas aos caprichos humanos ou da mera consequência. É, certamente, uma denúncia da desordem e caos do mundo humano, ou antes, uma demonstração dos males que os sentimentos humanos naturais, represados, podem causar ao romper todas as barreiras. Em comum nessas obras está o fato de demonstrar que o sentimento de amor profundo e incondicional (em tempos modernos considerado patologia) é legítimo, e não o são os obstáculos para sua consumação.

O Seminarista, de Bernardo Guimarães, tem mais em comum com Os Sofrimentos do Jovem Werther, de Goethe, do que com Romeu e Julieta. Eugênio, o jovem apaixonado forçado pelos pais a estudar para padre, tem personalidade e espírito semelhante ao jovem Werther, ainda que mais infantil e simplório. Margarida também guarda muita semelhança com Lotte, e ambas as mulheres em ambos os livros tem pouquíssimo espaço para que suas personalidades sejam desenvolvidas: toda a ação se concentra na batalha psicológica e espiritual dos rapazes atormentados, perdidos entre se entregar ao amor ou fugir dele (e, como mostra o desenvolvimento das histórias, incapazes de exercer a segunda possibilidade).

O livro de Bernardo Guimarães, no entanto, guarda suas diferenças com o clássico alemão, já que neste a força das circunstância impede o desrolar natural da paixão, enquanto no primeiro é a instituição anti-natural e odiosa do celibato católico que despedaça a sanidade de Eugênio e a saúde de Margarida.

Guimarães opta por um estilo simples, de fácil compreensão (mas não por isso simplório) que consegue transportar o leitor para o campo de batalha da mente e coração de Eugênio. Este é um livro que carrega o leitor pelo céu e pelo inferno, ambos regados de amor, um amor ameaçado e por fim destroçado pela ignorância humana.

Bernardo Guimarães

1822 (resenha)

2010-10-08T11:52:00.000-07:00

É maravilhoso descobrir, muito depois de abandonar os bancos escolares, a história da Independência do Brasil e do Primeiro Império. As personalidades vivas de D. Pedro I, José Bonifácio, Imperatriz Maria Leopoldina e de Thomas Cochrane, tão bem delineadas no livro, ajudam a dar cor e vida aos acontecimentos do século XIX dos dois lados do Atlântico. É impressionante o quão rico e interessante o país era e quão significativas foram as ações de tantos homens e mulheres durante esse período conturbado, repleto das dores do parto da Independência brasileira, que só foi alcançada, como sugere o título do livro, por um milagre (ainda que banhado em sangue, regado a ouro e abençoado por acordos e trocas de favores).

Além disso, o livro é uma ferramenta de descoberta dos ranços e avanços de um Brasil que carrega os mesmos problemas desde os tempos de colônia: povo pobre e ignorante, uma elite quase tão ignorante e repleta de vícios e falhas de caráter, desigualdades sociais, concentração de renda, intrigas tanto domésticas como em âmbito internacional, violência bárbara, impostos absurdos, dívida externa... A lista vai longe, mas a obra demonstra algo que infelizmente não temos hoje: O país nas mãos de um grupo de pessoas com amor patriótico e sincero desejo de tornar o Brasil uma nação maior e melhor.

Do mesmo autor de 1808 (que narra a fuga da família real portuguesa para o Rio de Janeiro, em fuga do exército de Napoleão), o livro consegue não apenas ser informativo como também extremamente divertido, e o segredo, creio, está em colocar no centro do palco das mudanças as pessoas que coroaram a história brasileira com suas idéias e ações.

Laurentino Gomes, o autor

Navio Negreiro

2010-09-19T17:02:00.000-07:00

O autor, Castro Alves

I

'Stamos em pleno mar... Doudo no espaço
Brinca o luar — dourada borboleta;
E as vagas após ele correm... cansam
Como turba de infantes inquieta.

'Stamos em pleno mar... Do firmamento
Os astros saltam como espumas de ouro...
O mar em troca acende as ardentias,
— Constelações do líquido tesouro...

'Stamos em pleno mar... Dois infinitos
Ali se estreitam num abraço insano,
Azuis, dourados, plácidos, sublimes...
Qual dos dous é o céu? qual o oceano?...

'Stamos em pleno mar. . . Abrindo as velas
Ao quente arfar das virações marinhas,
Veleiro brigue corre à flor dos mares,
Como roçam na vaga as andorinhas...

Donde vem? onde vai? Das naus errantes
Quem sabe o rumo se é tão grande o espaço?
Neste saara os corcéis o pó levantam,
Galopam, voam, mas não deixam traço.

Bem feliz quem ali pode nest'hora
Sentir deste painel a majestade!
Embaixo — o mar em cima — o firmamento...
E no mar e no céu — a imensidade!

Oh! que doce harmonia traz-me a brisa!
Que música suave ao longe soa!
Meu Deus! como é sublime um canto ardente
Pelas vagas sem fim boiando à toa!

Homens do mar! ó rudes marinheiros,
Tostados pelo sol dos quatro mundos!
Crianças que a procela acalentara
No berço destes pélagos profundos!

Esperai! esperai! deixai que eu beba
Esta selvagem, livre poesia
Orquestra — é o mar, que ruge pela proa,
E o vento, que nas cordas assobia...
..........................................................

Por que foges assim, barco ligeiro?
Por que foges do pávido poeta?
Oh! quem me dera acompanhar-te a esteira
Que semelha no mar — doudo cometa!

Albatroz! Albatroz! águia do oceano,
Tu que dormes das nuvens entre as gazas,
Sacode as penas, Leviathan do espaço,
Albatroz! Albatroz! dá-me estas asas.

II

Que importa do nauta o berço,
Donde é filho, qual seu lar?
Ama a cadência do verso
Que lhe ensina o velho mar!
Cantai! que a morte é divina!
Resvala o brigue à bolina
Como golfinho veloz.
Presa ao mastro da mezena
Saudosa bandeira acena
As vagas que deixa após.

Do Espanhol as cantilenas
Requebradas de langor,
Lembram as moças morenas,
As andaluzas em flor!
Da Itália o filho indolente
Canta Veneza dormente,
— Terra de amor e traição,
Ou do golfo no regaço
Relembra os versos de Tasso,
Junto às lavas do vulcão!

O Inglês — marinheiro frio,
Que ao nascer no mar se achou,
(Porque a Inglaterra é um navio,
Que Deus na Mancha ancorou),
Rijo entoa pátrias glórias,
Lembrando, orgulhoso, histórias
De Nelson e de Aboukir.. .
O Francês — predestinado —
Canta os louros do passado
E os loureiros do porvir!

Os marinheiros Helenos,
Que a vaga jônia criou,
Belos piratas morenos
Do mar que Ulisses cortou,
Homens que Fídias talhara,
Vão cantando em noite clara
Versos que Homero gemeu ...
Nautas de todas as plagas,
Vós sabeis achar nas vagas
As melodias do céu! ...

III

Desce do espaço imenso, ó águia do oceano!
Desce mais ... inda mais... não pode olhar humano
Como o teu mergulhar no brigue voador!
Mas que vejo eu aí... Que quadro d'amarguras!
É canto funeral! ... Que tétricas figuras! ...
Que cena infame e vil... Meu Deus! Meu Deus! Que horror!

IV

Era um sonho dantesco... o tombadilho
Que das luzernas avermelha o brilho.
Em sangue a se banhar.
Tinir de ferros... estalar de açoite...
Legiões de homens negros como a noite,
Horrendos a dançar...

Negras mulheres, suspendendo às tetas
Magras crianças, cujas bocas pretas
Rega o sangue das mães:
Outras moças, mas nuas e espantadas,
No turbilhão de espectros arrastadas,
Em ânsia e mágoa vãs!

E ri-se a orquestra irônica, estridente...
E da ronda fantástica a serpente
Faz doudas espirais ...
Se o velho arqueja, se no chão resvala,
Ouvem-se gritos... o chicote estala.
E voam mais e mais...

Presa nos elos de uma só cadeia,
A multidão faminta cambaleia,
E chora e dança ali!
Um de raiva delira, outro enlouquece,
Outro, que martírios embrutece,
Cantando, geme e ri!

No entanto o capitão manda a manobra,
E após fitando o céu que se desdobra,
Tão puro sobre o mar,
Diz do fumo entre os densos nevoeiros:
"Vibrai rijo o chicote, marinheiros!
Fazei-os mais dançar!..."

E ri-se a orquestra irônica, estridente. . .
E da ronda fantástica a serpente
Faz doudas espirais...
Qual um sonho dantesco as sombras voam!...
Gritos, ais, maldições, preces ressoam!
E ri-se Satanás!...

V

Senhor Deus dos desgraçados!
Dizei-me vós, Senhor Deus!
Se é loucura... se é verdade
Tanto horror perante os céus?!
Ó mar, por que não apagas
Co'a esponja de tuas vagas
De teu manto este borrão?...
Astros! noites! tempestades!
Rolai das imensidades!
Varrei os mares, tufão!

Quem são estes desgraçados
Que não encontram em vós
Mais que o rir calmo da turba
Que excita a fúria do algoz?
Quem são? Se a estrela se cala,
Se a vaga à pressa resvala
Como um cúmplice fugaz,
Perante a noite confusa...
Dize-o tu, severa Musa,
Musa libérrima, audaz!...

São os filhos do deserto,
Onde a terra esposa a luz.
Onde vive em campo aberto
A tribo dos homens nus...
São os guerreiros ousados
Que com os tigres mosqueados
Combatem na solidão.
Ontem simples, fortes, bravos.
Hoje míseros escravos,
Sem luz, sem ar, sem razão. . .

São mulheres desgraçadas,
Como Agar o foi também.
Que sedentas, alquebradas,
De longe... bem longe vêm...
Trazendo com tíbios passos,
Filhos e algemas nos braços,
N'alma — lágrimas e fel...
Como Agar sofrendo tanto,
Que nem o leite de pranto
Têm que dar para Ismael.

Lá nas areias infindas,
Das palmeiras no país,
Nasceram crianças lindas,
Viveram moças gentis...
Passa um dia a caravana,
Quando a virgem na cabana
Cisma da noite nos véus ...
... Adeus, ó choça do monte,
... Adeus, palmeiras da fonte!...
... Adeus, amores... adeus!...

Depois, o areal extenso...
Depois, o oceano de pó.
Depois no horizonte imenso
Desertos... desertos só...
E a fome, o cansaço, a sede...
Ai! quanto infeliz que cede,
E cai p'ra não mais s'erguer!...
Vaga um lugar na cadeia,
Mas o chacal sobre a areia
Acha um corpo que roer.

Ontem a Serra Leoa,
A guerra, a caça ao leão,
O sono dormido à toa
Sob as tendas d'amplidão!
Hoje... o porão negro, fundo,
Infecto, apertado, imundo,
Tendo a peste por jaguar...
E o sono sempre cortado
Pelo arranco de um finado,
E o baque de um corpo ao mar...

Ontem plena liberdade,
A vontade por poder...
Hoje... cúm'lo de maldade,
Nem são livres p'ra morrer. .
Prende-os a mesma corrente
— Férrea, lúgubre serpente —
Nas roscas da escravidão.
E assim zombando da morte,
Dança a lúgubre coorte
Ao som do açoute... Irrisão!...

Senhor Deus dos desgraçados!
Dizei-me vós, Senhor Deus,
Se eu deliro... ou se é verdade
Tanto horror perante os céus?!...
Ó mar, por que não apagas
Co'a esponja de tuas vagas
Do teu manto este borrão?
Astros! noites! tempestades!
Rolai das imensidades!
Varrei os mares, tufão! ...

VI

Existe um povo que a bandeira empresta
P'ra cobrir tanta infâmia e cobardia!...
E deixa-a transformar-se nessa festa
Em manto impuro de bacante fria!...
Meu Deus! meu Deus! mas que bandeira é esta,
Que impudente na gávea tripudia?
Silêncio. Musa... chora, e chora tanto
Que o pavilhão se lave no teu pranto! ...

Auriverde pendão de minha terra,
Que a brisa do Brasil beija e balança,
Estandarte que a luz do sol encerra
E as promessas divinas da esperança...
Tu que, da liberdade após a guerra,
Foste hasteado dos heróis na lança
Antes te houvessem roto na batalha,
Que servires a um povo de mortalha!...

Fatalidade atroz que a mente esmaga!
Extingue nesta hora o brigue imundo
O trilho que Colombo abriu nas vagas,
Como um íris no pélago profundo!
Mas é infâmia demais! ... Da etérea plaga
Levantai-vos, heróis do Novo Mundo!
Andrada! arranca esse pendão dos ares!
Colombo! fecha a porta dos teus mares!

Criação (Filme)

2010-09-17T09:55:00.000-07:00

O filme Creation, que conta a história da criação do livro A Origem das Espécies, de Charles Darwin, pode ser encontra no youtube, completo e legendado neste link. O filme, na verdade, se centra nos conflitos que acompanharam Darwin durante os anos de elaboração do livro. Excelente produção, ótimas atuações e informação salpicada de fantasia, o que não é de forma alguma um demérito.

Darwin (Paul Bettany) e sua esposa Emma (Jennifer Connelly)

A Caixa

2010-09-07T12:27:00.000-07:00

Ah, algo importante: a ilustração desse post é de autoria da Jazz. Visite o deviantart dela, tem muita coisa boa lá.

Bem, é isso. Espero que goste do conto :)

* * *

“E os dias da minha vida foram como a crina do cavalo trançada pelos ventos do destino”

Me criei na Babilônia, como meu pai e seu pai antes dele. Minha mãe era de terra estranha, onde os homens se amam e reservam às mulheres pouco interesse. Soube que meu pai a resgatara deste atoleiro de perversão e deuses estranhos e a transportara em segredo ao nosso lar, eu já em seu ventre. Sou, na verdade, filho do deserto, mas ao nascer meus olhos se voltaram para o Portal de Ishtar (o atravessei muito antes de Sikander), e não chorei.

Meu pai era um abastado mercador, nascido sob as graças de Asaru, e no entanto me fiz crescer nas ruas por vontade própria e nelas aprendi mais que na escola à qual era obrigado a comparecer. Meu pai não se dignou a domar meu espírito, ele próprio tomado por um espírito audacioso (Certa vez ele matara um mercador que julgava o estar enganando; mais tarde, descobriu que o homem era honesto e matou todos os empregados e escravos deste mercador, para que o segredo não se espalhasse. Ele agia segundo o seu coração, que estava nas mãos dos deuses, cuja sabedoria não discutirei).

Muito aprendi com meu pai até que um punhal em uma noite de verão o ceifou em um beco à saída do templo de Marduk. Naquele mesmo beco vinguei meu pai, e verifiquei que o punhal do assassino era patrocinado por um homem imune ao Código. Corri ao lar, tomando tudo que a meu pai pertencera e, junto de minha mãe, abandonei a cidade que amei mas que nunca fora minha. Tinha treze anos e por treze noites dormimos no deserto até alcançar a terra de minha mãe. Seus pais estavam mortos, aparentemente pelas próprias mãos, e não herdamos sua casa. Não precisamos, três camelos trazíamos conosco e eles carregavam riquezas suficientes para comprar toda aquela cidade vil, repleta de homens que pensavam demais.

Naquela terra à beira do mar escolhi um lar para minha mãe que, à vista de nossa riqueza, foi logo cortejada por homens. Ela não se interessou por nenhum deles mas, em vista de que em terra estranha precisaríamos de um homem na casa, escolheu um forasteiro (que seu nome se perca na noite e em Arallu) de maneiras sutis e olhar misterioso, de idade avançada e que não a perturbaria na cozinha ou no quarto: O estrangeiro nunca tomara para si mulher, embora tivesse idade para ter netos (típico deste lugar, pensei), e me tomou por filho, sob seu nome e herança. Mudamo-nos para sua casa, distante das outras muito mais que o normal, sem escravos ou serviçais. O homem tinha dinheiro, mas também muitos gastos; conforme se passavam os meses vi se esvaírem através de seus dedos a nossa riqueza, e em seus negócios se perdiam anos de trabalho de meu pai. A cada mês enviava homens para todas as direções daquela terra infértil e recebia de volta esses homens, muitas semanas depois, exaustos de longas viagens e desprovidos de mercadoria alguma, salvo um eventual livro, um fragmento de tecido, um caco de cerâmica.

Isso muito me interessou, e tencionei descobrir o segredo do meu novo pai. Sondei seus olhos e palavras, em vão. Escondido nas sombras, como aprendi nas ruas da Babilônia, me instruí sobre o homem e suas maneiras. Seu quarto e seu escritório me eram de fácil acesso. Esgueirando-me pelos corredores mal cuidados e mal iluminados, sob sua cama (na qual minha mãe nunca se deitara) , por trás de colunas e paredes secretas, em seu armário, pude ouvi-lo com seus mensageiros, li suas cartas, seus livros, ouvi seus suspiros em sono profundo, e assim aprendi sobre a Caixa.

Antes minha curiosidade não me tivesse conduzido a isso. Mas a vontade dos deuses é inescrutável. Maldito seja o dia no qual aprendi sobre a Caixa. Sem nome ou história, ela era objeto de poder. O homem encontrara referência em um livro obscuro, e depois novamente na língua de um mercador (que ele ainda guarda em um pote), na tapeçaria de um persa, nos ventos da noite, que ele consultava com freqüência. Dizia, em sono profundo, que a caixa o tornaria poderoso. Dizia, maravilhas em seu interior aguardavam o sábio, o ousado. Mais aprendi em seu diário, mas não convém falar.

Em uma noite de lua cheia, sob o olhar desatento de Nana (como podem os deuses permitir tais coisas?), o homem sacrificou minha mãe através de uma incisão que começou em seu ventre e terminou no pescoço; em silêncio, observei, sem luto (não ouse julgar meu coração). O homem leu em suas entranhas a história da caixa, que lhe era explicada por uma sombra que ele chamava Sagulhassa sobre sua cabeça. Nas sombras ouvi e não interrompi.

Na manhã seguinte meu padrasto apareceu em meu quarto, fingindo surpresa, me alertando sobre o rapto de minha mãe. Juntos fingimos lágrimas, fingimos surpresa ao encontrarmos o corpo dilacerado em uma praia, fingimos luto no enterro. Guardei em mim o segredo, e aos poucos me estreitei laços com o homem, cuidando de suas finanças e auxiliando no que podia. Depois de um mês ele decidiu viajar, e eu conhecia o motivo. Esperava que ele me permitisse partir com ele, mas fui designado como guardião da casa e da riqueza. Presenteei-lhe a honraria com um punhal no peito e tomei seu lugar na viagem.

Segui os desígnios do ventre de minha mãe, e partirmos para a morada noturna do sol, através de colinas e, depois, montanhas. Animais selvagens nos acompanhavam em nossa viagem, mas não se aproximavam. Chacais, hienas, ouvíamos seus sons à noite, entre outros, que na época não conhecia; os homens da caravana falavam de espíritos, gênios. Não lhes dei ouvidos e silenciei os mais barulhentos. Mas, a cada dia que nos aproximávamos mais do destino, as dificuldades aumentavam: fiéis não conseguiam dedicar palavras a seus deuses, sonhos incômodos não os permitiam dormir, água e pão perdiam o gosto. Um a um meus homens desapareciam. Certa manhã, encontrei-me só no deserto, com um camelo, um cantil e um bilhete. Continuei em direção ao oeste.

Sob o sol do meio dia avistei no horizonte uma jóia branca que, brilhando sob o sol e tanto quanto Utu, não pude admirar como queria. Ao anoitecer, alcancei a cidade, e novamente não pude contemplar suas formas, devido às sombras. Não fui recebido a não ser pelo vento, pelo eco e pelo cheiro de fezes e urina, de chacais e hienas, por toda a parte. Contei seus pilares por uma hora, e não fui capaz de terminar. Não encontrei um copo que não fosse de ouro, não encontrei uma alma com que partilhar o vinho. Decidi que era uma cidade morta, e não dos mortos. No entanto, ela me era familiar, como se a conhecesse de um sonho, ou de outra vida. Na área mais central encontrei um templo, não como os da minha terra ou como os da de minha mãe. Suas paredes eram limpas, sem arte de qualquer tipo a não ser uma inscrição em língua estranha que não fui capaz de ler. Sem medo, adentrei.

Não haviam cômodos no templo, apenas um amplo salão. Em cada parede, estantes e livros. No centro, uma fonte, ainda com água; em seu interior, rãs, sapos, insetos. Examinei os tomos e encontrei volumes em várias línguas: grego, acádio, persa, elamita e outras que não conhecia ou sequer pareciam possíveis. Em um livro encadernado em couro vermelho aprendi que “o solo da Floresta Negra é tão absurdamente negro que o risco de se cair em um buraco acreditando-se estar sobre solo firme é bastante comum” e, em outro, adornado com dentes e com cheiro de urina li que “Em Antípodi é costume do pai, em caso de nascimento de gêmeos, devorar o filho mais novo evitando-se, assim, discussões sobre primogenitura ”. Encontrei a inscrição da entrada do templo na capa de um grande livro encadernado em ouro e adornado com jóias em cada página - suas páginas eram de prata maciça e seu conteúdo escrito em ouro; seu conteúdo era misterioso para mim. Deitei-me e, com o livro sob minha cabeça, adormeci.

Sonhei.

Caminhava no deserto. Era noite e a lua de prata e, sob meus pés, a areia de ouro reluzia. Uma figura se aproximava mais a cada instante. A alguns metros a luz da lua a se revelara sendo uma mulher bela, vestida com os trajes de minha terra, em suas mãos carregava uma bolsa e sobre ela uma inscrição, a mesma da entrada do templo. Seus olhos verdes repletos de ambição, enquanto me encaravam, se abriram em êxtase, suas pupilas se dilataram e então se apagaram. Ela caiu por terra, enquanto um homem, negro como a noite, se escondia em um beco da Babilônia. Abri o saco, e nele encontrei uma adaga, com a qual abri o ventre da mulher. Em seu bojo, a escuridão.

Acordei e me virei vendo, ainda sob o torpor do despertar, uma cobra morta, com marcas de mordida; em direção à porta, pegadas de chacal. Suava e tremia. Tentei decifrar o sonho e fui incapaz. Procurei pelo chacal, para perscrutar em suas entranhas meu destino, mas estava só. Ao anoitecer notei, na fronteira entre a cidade e o deserto, uma coluna fumaça. A segui, e, minutos depois chegava a uma pequena casa, diferente das demais da cidade, pouco mais que uma cabana. Entrei, e encontrei um homem sentado em uma cadeira; sem parecer surpresa se levantou e me olhou nos olhos. Ele me abraçou, sem proferir palavra, e se foi, montado em um cavalo. Em meu bolso, encontrei uma chave; levantei meus olhos, vi a caixa sobre um pedestal de madeira e me aproximei, sem tocá-la.

Ela era negra, como ébano, como a noite, como a chave. Retirei o artefato do meu bolso e examinei suas formas novamente. Era uma chave como qualquer outra, mas, negra como a caixa, parecia roubar a luz à sua volta. Por algum motivo, não imaginava aquele pedaço de metal (seria metal?) capaz de abrir qualquer coisa, como se não fosse uma chave, mas algo que se disfarçava nessa forma, como uma faca querendo ser espada ou um camelo querendo ser rei. Introduzi a chave na fechadura e a virei tantas vezes quanto pude, sem resultado. A cada vez que virava a chave na fechadura, ouvia um som, mas a caixa permanecia fechada. Tentei virar a chave mais algumas vezes, em várias direções. O esforço me tomou alguns minutos, mas o processo de destrancamento da caixa me iludia. Faltava algo.

Atentei para uma inscrição na caixa e notei que era a mesma do templo. A caixa, notei melhor, era muito parecida com o templo. Observei seus detalhes e toquei-lhe em cada ponto, buscando uma solução para aquele mistério, sem resultado. Procurei solução nas paredes à minha volta, mas também não encontrei nada que pudesse me ajudar. O guardião já deveria estar muito distante no deserto e eu não sabia onde estava meu camelo.

Depois de várias horas de decepção e inútil contemplação agarrei a caixa bruscamente e a levantei com ambas as mãos, com facilidade, e a balancei. Nenhum som. Sentindo-me enganado, lancei, com todas as forças, o artefato contra o chão, e ouvi o som de madeira se lascando ao mesmo tempo em que ouvi o som de madeira batendo ao chão e se rompendo. Ouvi, estranhamente, o som de aço sendo rasgado, de carne sendo cortada, do fluxo de um rio sendo rompido . Ouvi os gritos da minha mãe, quando nasci, e ouvi os meus. Ouvi ainda muitos outros sons, no que parecia ser a eternidade e um instante, enquanto a sala se iluminava cada vez mais, e tremia, como se o chão fosse se abrir sob minhas pernas. À porta, que vi pela última vez, estava o chacal, que olhava para mim e, posso jurar, haviam lágrimas em seus olhos. A luz tomou conta de tudo e, com ambas as mãos, tapava os ouvidos, inutilmente. Fechei os olhos e tudo se tornou silêncio. Quando os abri, o mundo não estava mais lá.

* * *

Por dentro, a caixa se parece ainda mais com o templo. Cheguei a essa conclusão depois de tocar cada centímetro de seu interior, ao longo dos anos. Não pela visão, não. É muito escuro aqui dentro. Não sei ao certo há quanto tempo estou aqui. Não defini nenhum método de medição dos dias, mas não me importo. Aqui os dias, meses, anos, fluem, como se não existissem. Arranquei e comi meus olhos há algum tempo atrás. Sei que foi há alguns anos, pois não sinto mais dor, nem me lembro do gosto. Não o fiz por fome, não sinto fome ou sede. Achei apenas um desperdício não fazê-lo. Dentro desse espaço não encontrei segredo ou poder. Sei que estou só, mas não acredito que será para sempre. Alguém, nos anos que virão, descobrirá em um livro uma menção a este lugar, e iniciará uma busca. Nos livros e nas estrelas perscrutará mistérios, iniciará uma busca, encontrará a casa e a chave, vislumbrará a caixa. Disso não duvido. Não duvido também que tentará abri-la. Se suceder, estarei livre. Se não, ao menos terei companhia.

For Whom the Bells Toll

2010-08-29T10:22:00.000-07:00

No man is an Iland, intire of it selfe; every man is a peece of the Continent, a part of the maine; if a Clod bee washed away by the Sea, Europe is the lesse, as well as if a Promontorie were, as well as if a Mannor of thy friends or of thine owne were; any mans death diminishes me, because I am involved in Mankinde; And therefore never send to know for whom the bell tolls; It tolls for thee.

Do texto Devotions upon Emergent Occasions, de John Donne.

Música de Steve Baker e Carmen Daye, parte da trilha sonora de Donnie Darko

O Leão

2010-08-25T21:11:00.000-07:00

Fui eu o leão que o forçou a encontrar-se com Aravis. Fui eu o gato que o consolou na casa dos mortos. Fui eu o leão que espantou os chacais para que você dormisse. Fui eu o leão que assustou os cavalos a fim de que chegassem a tempo de avisar o rei Luna. E fui eu o leão que empurrou para a praia a canoa em que você dormia, uma criança quase morta, para que um homem, acordado à meia-noite, o acolhesse.

- Então foi você quem machucou Aravis?

- Fui eu.

- Mas por quê?

- Filho! Estou contando a sua história, não a dela. A cada um só conto a história que lhe pertence.

- Quem é você?

- Eu mesmo - respondeu a voz, com uma entonação tão profunda que a terra estremeceu. E de novo: - Eu mesmo - com um murmúrio tão suave que mal se podia perceber, e parecia, no entanto, que esse murmúrio agitava toda a folhagem à volta.

Trecho de O cavalo e seu menino, terceiro livro d'As Crônicas de Nárnia, de C. S. Lewis

Morrow

2010-07-26T08:16:00.000-07:00

Behold, be told_
the tale of old.
Lies spread in time;
in truth, they die.
Lore and morrow:
fire’s out, burnt out;
eyes closed, Eve:
dreams wither,
hearts bitter; a new
_day

Crepúsculo e Aurora após o fim da História

2010-07-22T16:29:00.000-07:00

Os olhos dela se apagavam, acompanhando o pôr do sol. O cinza em torno da íris se tornava cada vez mais escuro e pálido, enquanto todo o resto parecia dizer adeus ao mundo apenas porque o dia terminava. Vi as formas de seu rosto desaparecerem perante mim, e guardei aquelas linhas por alguns instantes após o anoitecer, mas elas me fugiram, embora minha amada continuasse na mesma posição. Sentia ainda sua presença, seu cheiro, e essa percepção física me consolava do fato de sua mente estar, para mim, para sempre, fechada. Desejei mergulhar naqueles olhos e buscar aquilo que um dia tive (ou acreditei ter), mas não mais via as janelas, cuja cor eu sabia não ser cinza. Longe dos seus braços, recostado em uma árvore de casca áspera e incompreensiva, adormeci um sono rude e inconsistente. Não sonhei, ou não me lembrei. Quando acordei, alguns minutos depois, percebi, sem ver, que ela não estava mais lá. Esperei que meus olhos se acostumassem com a escuridão, e então notei que sob o céu de estrelas inclementes e sem lua o campo continuava o mesmo onde ela me disse coisas que jamais sairiam da minha memória. Levantei, cambaleei, segui meu caminho através da trilha lamacenta.

Em algum momento da noite sonhei. Revivi meses em horas, momentos bons e ruins, coisas que havia, acredite, esquecido. No sonho havia o terror de nada poder controlar, e imagino que de alguma forma deva ter percebido a semelhança com a vida. Sonhei com ela, comigo, com dias e noites e cheiros e cores e nomes e flores e ódios e dissabores e água e pele e calor e frio e acordei. Acordei com o sol batendo em meu rosto. Era o dia seguinte (assim dizia o jornal que tentei ler mais tarde) e eu preferia que não houvesse amanhecido. Me arrastei para além do lençol bagunçado, senti o frescor do chão ferir meus pés assim como a luz rasgava minhas córneas. Me dirigi ao banheiro como ao matadouro e me joguei embaixo da água fria do chuveiro, para depois perceber que ainda estava semi-vestido. "Meu Deus, preciso acordar", pensei. Me enxuguei, escovei os dentes mais por instinto que por vontade e me vesti com algo que imaginava apropriado. Acredito que comi algo. Deixei o carro na garagem e fui andando para o trabalho, desafiando o sol escaldante da manhã. A fumaça e barulho dos carros não me acordou; pelo contrário, parecia criar uma cortina que minha vontade desmanchava para revelar o espetáculo que havia revisto diversas vezes desde a noite anterior.

"Ela não vai voltar", dizia para mim mesmo, e os transeuntes acompanhavam meu martírio.

death in flowers, de *tonysandoval

Primeira charada imperfeita

2010-06-25T16:38:00.000-07:00

Quando sou dois sou menos que um.
Te aleijo, mas sou tua bengala.
Te desfiguro, mas defino quem és.

Quem sou eu?

A Criança Demônio

2010-06-10T07:23:00.000-07:00

.
Sonhei que além do oceano havia um outro eu. Sua miséria, tal como a minha, preenchia entre nós a distância, a ser transporta por nossos sonhos, por tanto tempo negados. A criança demônio, em nós, à nossa volta, da fúria da esperança se alimentara e agora oferecia a dois desgraçados a benção da escolha. A ignorância de ambos nos conduzirá ao caminho sem volta da decisão, que sempre conduz à tragédia, ao inevitável fim da oportunidade e destruição de algo que poderia ser. Ela, dos meus sonhos, dará lugar a outra, talvez melhor, talvez não. Que meu outro faça a escolha certa, ainda que tolo como eu, que sua moeda lhe seja mais verdadeira que os labirintos de minha sorte. Assim sonhei, e acordei com os murmúrios da noite, o rosto lavado pela dor e, nas sombras, vi minha sorte distorcida fugir dos meus olhos.

She maybe come from the sea, por *tonysandoval

A Casa de Astérion

2010-06-07T15:38:00.000-07:00

.
E a rainha deu à luz um filho
Que se chamou Astérion.

APOLODORO: Biblioteca, III, I

Sei que me acusam de soberba, e talvez de misantropia, e talvez de loucura. Tais acusações (que castigarei ao seu devido tempo) são irrisórias. É verdade que não saio de minha casa, mas também é verdade que suas portas (cujo número é infinito) estão abertas dia e noite aos homens e também aos animais. Que entre quem quiser. Não encontrará aqui pompas feminis nem o bizarro aparato dos palácios, mas sim a quietude e a solidão. Assim, encontrará uma casa como não há outra na face da Terra. (Mentem os que declaram que no Egito existe uma parecida). Até meus detratores admitem que não há um só móvel na casa. Outra história ridícula é que eu, Astérion, sou um prisioneiro. Repetirei que não há uma porta fechada, acrescentarei que não há uma fechadura? Além disso, num entardecer pisei a rua; se antes da noite voltei, fiz isso pelo temor que me infundiram os rostos da plebe, rostos descoloridos e achatados, como a mão aberta. Já se havia posto o sol, mas o desvalido choro de uma criança e as toscas preces da grei disseram que me haviam reconhecido. O povo orava, fugia, prosternava-se; alguns trepavam na estilóbata do templo dos Machados, outros juntavam pedras. Algum, creio, ocultou-se sob o mar. Não em vão foi uma rainha minha mãe; não posso confundir-me com o vulgo, ainda que minha modéstia o queira.

O Fato é que sou único. Não me interessa o que um homem possa transmitir a outros homens; como o filósofo, penso que nada é comunicável pela arte da escritura. As maçantes e triviais minúcias não têm espaço em meu espírito, que está capacitado para o grande; jamais reti a diferença entre uma letra e outra. Certa impaciência generosa não consentiu que eu aprendesse a ler. Às vezes o deploro, porque as noites e os dias são longos.

Claro que não me faltam distrações. Igual ao carneiro que vai investir, corro pelas galerias de pedra até rolar no chão, nauseado. Escondo-me à sombra de uma cisterna ou à volta de um corredor e finjo que me procuram. Existem terraços de onde me deixo cair até me ensangüentar. A qualquer hora posso fingir que estou adormecido, com os olhos fechados e a respiração poderosa. (Às vezes durmo realmente, às vezes está mudada a cor do dia quando abro os olhos.) Mas, de tantas brincadeiras, a que prefiro é a do outro Astérion. Finjo que vem visitar-me e que lhe mostro a casa. Com grandes reverências, digo-lhe: Agora voltamos à encruzilhada anterior ou Agora desembocamos em outro pátio ou Bem dizia eu que te agradaria o canalete ou Agora verás uma cisterna que se encheu de areia ou Já verás como o porão se bifurca. Às vezes me confundo e nos rimos agradavelmente os dois.

Não só tenho imaginado esses jogos; também tenho meditado sobre a casa. Todas as partes da casa existem muitas vezes, qualquer lugar é outro lugar. Não há uma cisterna, um pátio, um bebedouro, uma manjedoura; são quatorze [são infinitos] as manjedouras, bebedouros, pátios, cisternas. A casa é do tamanho do mundo; ou melhor, é o mundo. Contudo, à força de se fatigar em pátios com uma cisterna e poeirentas galerias de pedra cinza, alcancei a rua e vi o templo dos Machados e o mar. Não entendi isso até que uma visão da noite me revelou que também são quatorze [são infinitos] os mares e os templos. Tudo existe muitas vezes, quatorze vezes, mas duas coisas há no mundo que parecem existir uma só vez: acima, o intrincado Sol; abaixo, Astérion. Talvez eu tenha criado as estrelas e o Sol e a enorme casa, mas já não me recordo.

A cada nove anos entram na casa nove homens para que eu os liberte de todo mal. Ouço seus passos e sua voz no fundo das galerias de pedra e corro alegremente a procurá-los. A cerimônia dura poucos minutos. Um após outro caem sem que eu ensangüente as mãos. Onde caíram ficam, e os cadáveres ajudam a distinguir uma galeria das outras. Ignoro quem são, mas sei que um deles profetizou, na hora de sua morte, que algum dia chegaria o meu redentor. Desde então não me dói a solidão, porque sei que vive meu redentor e no fim se levantará sobre o pó. Se meu ouvido alcançasse todos os rumores do mundo, eu perceberia seus passos. Oxalá que me leve a um lugar com menos galerias e menos portas. Como será meu redentor? pergunto-me. Será um touro ou um homem? Será talvez um touro com rosto de homem? Ou será como eu?

***

O sol da manhã reverberou na espada de bronze. Já não havia nenhum vestígio de sangue.

– Acreditarás, Ariadne? – disse Teseu –. O minotauro apenas se defendeu.

Conto de Jorge Luis Borges, tradução de Marcelo Bueno de Paula.

Laço

2010-05-29T18:26:00.000-07:00

.
O céu, qual teus braços,
ferido pelo meu amor,
de hematomas repleto
me culpa por ser quem sou.

De meu coração, silêncio.
Calam-se as almas, no céu
e aqui, até mesmo meu amor
se faz perdido em injúria.

Ainda que não me conheças,
teu coração o meu sabe,
e apesar da noite morta
algo santo em nós suporta.

Imagem: Broken, de nenyu

Lembrança

2010-05-26T09:17:00.000-07:00

.
Não lhe amo mais.
És como sombra,
virtude antiga, corrompida.
Tampouco a odeio:
És para mim vazia,
és outra.

Odeio tua memória,
tua lembrança,
as noites, os dias,
a xícara de café,
os nós dos dedos,
o perfume, o bilhete.

São para mim o diabo,
o inferno, belzebu,
são para mim anátema,
que caço, do qual fujo,
que escondo, mas admiro
em noites sem sonhos.

Book

2010-05-15T04:33:00.001-07:00

.
Depois do ipad, surge um novo produto para promover meios portáteis de leitura:

Wizardry

2010-05-10T17:54:00.000-07:00

Blood runs cold and thoughts travel fast in my head as my vision blurries and your image vanishes into the darkness of unconsciouness. Morning will take hours to come and I have found a haven for the night. For now, I run from reality into dreams as from life into death. And, if I die, maybe I get to see the wizard. And, if I see him, maybe I won't have to ever see you again. Maybe I won't have to wake up no more.

Mare

2010-04-29T16:48:00.000-07:00

.
So weak, so frail
So human in every aspect
Hands, arms, shoulders
Neck, chin, mouth
whishpers: "let me"
The night flows
The mare rides
And he is left
"alone"

Lanark (resenha)

2010-04-20T08:41:00.000-07:00

Lanark é um livro longo, complexo, mas de forma alguma cansativo. As mais de 600 páginas escorrem pelos dedos como areia, enquanto uma infinidade de imagens são conjuradas pelo autor, que não poupou referências em sua obra, que vão de Dante a Freud.

A história é dividida em quatro livros, na ordem 3,1,2 e 4, um interessante artifício do autor para prender a atenção (mas que também se revela importante para a compreensão geral a obra), que reúnem a vida do personagem principal, Lanark, que tem provavelmente muito em comum com o autor e, provavelmente, com o leitor.

O livro é uma salada de estilos que demonstra não apenas o talento do autor como, creio, serve de metáfora para os diferentes períodos e experiência da vida.

Lanark merece nota 5 e praticamente não tem pontos negativos, sendo uma leitura tanto enriquecedora quanto prazerosa.

Alasdair Gray, o autor

Sobrevivente (resenha)

2010-04-18T08:55:00.000-07:00

O autor de Clube da Luta e Cantiga de Ninar tem um estilo rápido, frenético, que leva o leitor a encarar a história em um ritmo vertiginoso. Ele geralmente usa personagens incomuns em ambientes bizarros, mas que podemos encontrar no dia-a-dia (e provavelmente encontramos, mas não notamos). Seus livros podem chocar pessoas mais sensíveis e surpreender que não está acostumado com a literatura ousada de Chuck.

Sobrevivente tem todas essas características, sendo ainda mais veloz que Cantiga de Ninar. O livro conta a história de Tender Branson, sobrevivente de um culto religioso americano que, logo no primeiro capítulo, sequestra um avião dentro do qual pretende se suicidar, esperando que os motores entrem em pane enquanto conta sua história para a caixa preta.

A história realmente prende a atenção, mas dá a sensação de não ser o melhor momento de Chuck. Ele não consegue causar tanta surpresa, nem chocar. Suas críticas, sempre presentes, nem sempre parecem ácidas o suficiente para o mundo anestesiado em que vivemos. Ainda assim, é uma leitura válida, divertida e que move o leitor a pensar sobre diversas coisas.

Chuck, o autor

Mão

2010-04-06T08:38:00.000-07:00

.
O que fazes quando podes abarcar o mundo com uma mão?

Corta a outra.

trabalho de *NixenG

Jewel

2010-04-05T15:47:00.001-07:00

.
Jewel.
Hidden.

Shhh

2010-03-31T05:59:00.001-07:00

.
Me perguntaram:
"Você escreve poesia?"
Respondi:
"Não sei escrever poesia"
Então me perguntaram:
"Você escreve poesia?"
Respondi que sim.
"Com que direito você escreve_
poesia?", perguntaram.
Respondi:
"O faço clandestinamente"

desenho do *tonysandoval

Rain

2010-03-26T17:53:00.000-07:00

.
Hands lust into her thighs_
into secrets kept for long,
now told_
in the middle of the night.

Those are not my hands, though.
Mine hold pen and paper,
they drive words out of me,
war them off my heart.

As the rain falls outside I,
foolishly,
remeber.

trecho de desenho do *tonysandoval

Seja educado no cinema

2010-03-12T06:49:00.000-08:00

.
"Foi-se o tempo em que as pessoas vestiam as suas melhores roupas e iam apreciar um bom filme em uma sala escura e silenciosa chamada Cinema. As novas tecnologias, a velocidade dos tempos modernos, o individualismo crescente tornam a sala de projeção apenas mais uma ferramenta de audiovisual. O que vemos são pessoas sem limites e respeito ao espaço do outro falando em celulares, conversando com a pessoa do lado, brincando em momentos inadequados. Ou seja, aquele que seria o templo do cinéfilo virou mais um lugar de entretenimento fácil da sociedade arrogante que nos tornamos. De nada adianta aqueles filminhos simpáticos ensinando as boas maneiras no local. A projeção começa e podemos ouvir piadinhas sem graça, burburinhos irritantes, toques dos mais polifônicos e esdrúxulos. Cinema virou baderna e quanto mais comercial o filme, mais barulho você vai ouvir. As pessoas assistem à projeção como se estivesse na sala de sua casa assistindo a novela. O problema é que tem gente do lado. As salas de arte ainda são uma alternativa interessante para quem curte o silêncio, mas são cada vez menos opções." (aqui)

Apóie.

The making

2010-03-05T05:14:00.000-08:00

.
She is made of wrists and shoulders,
of ankles, knees and cheeks.
She is made of moss and poison weeds.
She is made of words, worlds and tears.
She is all that I love and I hate,
built in a shape, so foul, so fair.

Ilustração rune grisl de *tonysandoval

Mariposas (III)

2010-01-14T05:49:00.000-08:00

.
Mariposas!
Tuas assas arranco!
Tua poeira inalo
e viajo,
vejo as coisas além,
mundos além,
de ruína e terror_
dentro de mim.
Despedaço-me.
Desfaço-me.
Desmonto-me.
Refaço-me.
Mensageiras!
Conselheiras!
É para a minha bile que se destinam_
tuas audazes sentinelas,
teus olhos de inseto,
que tudo percebem_
sem nada julgar.

Às vezes me pergunto porque o amor que busco escapa de mim,
foge, como se me odiasse.

New Year's Resolution

2010-01-01T05:43:00.000-08:00

É costume nos EUA (e em alguns outros lugares)escrever, na ocasião da mudança de ano, uma lista must do para o ano novo. Como fiz diversos planos, decidi compartilhar minha lista aqui:

* Aprender Alemão
* Fazer Academia e cuidar da saúde
* Começar uma nova faculdade
* Conseguir GREAT SUCCESS profissional
* Ler pelo menos um livro por mês
* Escrever um livro
* Ficar menos em casa e liferulear de vez em quando
* Conseguir uma namorada ou partir pra pegasao

Esses são meus planos principais. É uma lista relativamente pequena, mas muitas coisas aí são difíceis (e algumas sequer dependem de mim, sendo mais desejos que planos), de modo que ficará mais fácil lembrar disso.

Se fizerem algo do tipo, compartilhem.

Feliz Aniversário, de Chagall.

Retrospectiva para um Natal Solitário

2009-12-25T06:01:00.000-08:00

Então, é Natal. De novo. O vigésimo segundo da minha vida, e provavelmente o pior.

Este não é um post para reclamação, mas essa constatação é necessária. Alcancei céu e inferno este ano, consecutivas vezes. Era pra ser um ano “sabático” em relação aos estudos, mas este se revelou um ano absurdamente cheio de trabalho e dos problemas dele advindos (nem tanto do trabalho em si, mas das pessoas com quem se trabalha e minha escolha de profissão). Foi nesse ano que acreditei encontrar alguém para contemplar meu silêncio, para sempre, de modo que jamais ficaria só; o 'para sempre' dela durou apenas alguns meses, e não há motivo algum para odiá-la por isso, ou me odiar. A vida é apenas uma grande torta de frango com cacos de vidro em partes estratégicas.

Claro que essa torta não teve apenas vidro e, embora eu não goste de frango, vou me manter na analogia meramente porque eu gostei dela (não, ela é boa, condiz com meu estado de espírito e opinião sobre “as coisas”). Foi nesse ano que comprei minha moto, aprendi a dirigi-la (depois de falhar duas vezes no exame) e descobri que Christine (meu único e verdadeiro amor) é a garota da qual todo homem precisa. Acho que também descobri o homem da minha vida: Borges e seus contos amaldiçoados. Li a biografia do homem, me identifiquei e isso gelou minha alma, mas me deu esperança: não sou Borges, para o bem e para o mal. Aumentei meu acervo de livros em quase vinte volumes, comprei mais roupas (e me sinto mais confortável com meu “estilo”), cortei o cabelo e o medo de ficar careca não mais me perturba. Olhando agora, não foi um ano tão ruim.

Fiz amigos (que me abandonaram na noite da véspera de Natal, o que é perdoável), conheci gente (a maioria desprezível, mas ao menos fiz contato) aprendi a jogar UNO (algo que me seguirá por toda a vida), cresci muito espiritualmente. Continuo sem rumo na vida material, mas uma hora Deus me mostra o caminho, não antes da hora exata.

Talvez minha maior tristeza seja ter deixado de escrever. Este blog ficou às moscas boa parte do ano, e isso não é perdoável. Sei que apenas algumas pessoas lêem o que aqui se escreve, mas é preciso levar em conta que isso é um reflexo da minha atividade criadora: se não está aqui, não está em lugar algum.

Pretendo reverter essa situação ainda esta tarde.

Assim sendo, satisfações dadas, desejo que vossa senhoria, santidade ou mediocridade enjoe seu Natal com sua família. Lembre do real significado (considerando-o uma mentira ou não) e engula seu peru.

Graças e Maldições,

M.S.

Solidão, de Chagall

Long dark road out of 'ell

2009-12-05T18:18:00.000-08:00

.
secrets whishpered amidist the silence
a hate greater than me
death on my chase, disease i carry on my back
pain grows and bears flower and fruit
faceless children adorne their hair with them
and sing songs for a dying sun
it all in the memories of our love

Heterocromia

2009-11-29T06:26:00.000-08:00

Foi nos olhos de minha amada que entendi a dicotomia no amor. Ela tinha, como de praxe, dois olhos, que lhe eram mais espelhos que janelas, fechada em si como todo crente. Eu, mergulhador, via em suas íris as tonalidades dos seus dias e os fragmentos de tímidas aventuras diárias calcadas em padrões e variáveis calculáveis até pelo amador. Os mistérios do meu amor não estavam em seu rosto, mas algo nesses receptáculos de luz multicolorido me chamava a atenção para algo além, e, se me conhecem, sabem que transcender é um vício do qual nunca me abstive.

Heterocromia é o nome dado à natureza bicolor dos olhos da minha inimiga. No esquerdo habitava o mar, o azul, e nele afundei-me; nele nadei e me perdi; encontrei-me e nada encontrei nas profundezas daquele lago. Também enfrentei o magma resfriado do âmbar do olho direito daquela que amei e que nunca me amou, e era como uma parede que jamais atravessei; vi que essa era a essência do órgão, decidi não desafiar a natureza.

Passei por pupila, íris, córnea, cristalino, retina, ligações nervosas, cheguei ao cérebro, à memória, à alma. Viajei, fui herói, nada vi que pudesse relatar; talvez nada houvesse, talvez fosse cego.

E desse modo compreendi que na profundeza ou na superficialidade não há nada a ser encontrado nos olhos desta ou das outras que me torcem, contorcem, distorcem, quando meramente me refletem por janelas fechadas ou abertas para uma casa vazia.

Jerusalem

2009-11-21T18:32:00.000-08:00

.
Jerusalem, do you still remember my name?
I’ve been to all these places
Christian homes, Christian lairs
Christian dungeons and Christian fairs
They seem to have forgotten me
Have you forgotten me too?

Jerusalem! Open your books!
Those old tomes of lore
Tales, Truth and myths
They speak of me, all those pages
Old and consigned to oblivion,
Like your faith and hope are.

You have sunk those tales in the sand
Buried your hopes in the desert
And now you roam, and you search
But what is it you seek
Everywhere but in your own soul?
Could it be me?

Open books and open hearts!
Open eyes, ears and mouths!
I shout at you!
I cry at you!
I knock on the door
I’ll slam it down on your face!

Who am I, Jerusalem?
Tell me my name!
Tell my tale to the young!
I am as true as you wish,
As close as you let me
And I will come back
As long as you keep calling me.

Do not let the sands bury me,
You,
And Jerusalem.

Só

2009-11-11T07:36:00.000-08:00

.
Estou só
Terrivelmente só
Sozinho, sem ninguém
Abandonado, esquecido
O copo sujo na beira da pia
Deixado, deslembrado
Estou só
Terrivelmente só
Não estou em lembranças
Não estou em fotografias
Nos sonhos sou figurante

Ignorado, dessabido

Uma mancha de suco de tomate
Onde a vista não alcança
Indigno do alvejante
Ou dos olhares teus

Crepúsculo

2009-11-03T11:10:00.001-08:00

Caminhar pela rua enquanto o sol se põe é algo que os homens fazem quando algo dentro deles está em crepúsculo. Sim, é um estado, não um processo, dura um pouco. É preciso ser aproveitado, deliciado; embora o gosto seja geralmente amargo nas beiradas, o recheio é doce.

Durante a caminhada é possível ver o sol, a luz ainda iluminando o mundo à sua volta, mas as formas não são mais as mesmas, e se misturam com as sombras. A confusão do mundo real força a viagem interna, e coisas se revelam no mundo interior. O sol precisa se pôr, e é preciso saber onde.

Com a noite vem as mariposas. Elas são esperadas. Mensageiras, não se importe com elas. A mensagem foi entregue; ignore os seres alados.

A lua está à sua frente. Admire-se da beleza da vida.

The Kowalsky Case - Videos

2009-10-26T17:56:00.000-07:00

Então, lembram da minha colaboração na festa de halloween do CCAA deste ano? Então, dela vieram alguns vídeos, esses aqui:

O roteiro foi meu, a narração é do Celso (diretor da escola), o trabalho difícil (gravação, edição...) é do Renato. Entre os atores estão o Celso, eu, Daniel e Cher. As músicas do vídeo são do Nox Arcana. TODOS OS DIREITOS RESERVADOS, COPIÕES DO INFERNO!

Esse aqui eu já fiz sozinho, com cenas da "casa" onde será a festa. A música é, novamente, do Nox Arcana.

Se interessou pela brincadeira? Visite o blog oficial: The Kowalsky Case.

Fotos

2009-10-24T13:44:00.000-07:00

Essa imagem é do Banksy, um grafiteiro famoso mundialmente que faz coisas incríveis com espaços comuns.

Já essa imagem é daqui.

A de cima é uma cena da cidade de Chernobyl hoje, que achei aqui.

Aproveitem.

How, in so many ways, I killed Vicaria

2009-10-20T13:21:00.001-07:00

It was the knife on monday. They say it was harsh, I say it was practical. Not as Tuesday. The rope took some minutes, the neck didn't break. Not as in the movies. The pills took even longer. Wednesday. I couldn't try anything else that day; you know that. For Thursday I had the car show planned, and the fire was beautiful. On Friday I took her to the Zoo, and she loved the tigers. Saturday night was the day for party, with the mob, and those so many holes made me feel sorry for her.

On Sunday I rested, on Sunday I healed her memory, for I loved and mourned for her. On Sunday I wrote this poem, I read it to her - and she loved it.

War

2009-10-19T13:00:00.000-07:00

It was not the smell of death that shocked me, even though I could feel it, but the impossibible silence of the scene. It could have been the first bullet that made me deaf, but, still, all those things I saw seemed to me as images from a dream, nothing more than symbols, the writings of God in the walls of my vision, telling me of things forbidden, of things that should not be, and maybe are not, but were there, in front me, defying all I knew as true and trustworthy, the sacred and miraculous state of the immovable, the Universe, the mind of God, made flesh and, now, unmade.

Soft Construction with Boiled Beans (Premonition of Civil War), 1936
Salvador Dali

The Kowalsky Case

2009-10-18T19:06:00.001-07:00

Poucos posts po aqui nesses últimos tempos, e pelo menos por um mês ele continuará árido... estou envolvido com um projeto especial da escola, a festa de Halloween. Esse anos teremos um tema especial, que vocês podem conferir no blog The Kowalsky Case. Logo atualizo vocês sobre o andamento da coisa.

Logo da brincadeira. Acompanhem o desenrolar da aventura no blog oficial.

Inblognation

2009-10-04T11:31:00.001-07:00

Um dump de coisas interessantes que estão atolando meus favoritos:

MPCHANGE é um site bobo para se fazer brincadeiras com as fotos de amigos. Divertido por alguns minutos.

Fotos de prédios antigos da capital paulista em São Paulo Abandonada.

Filmes sobre a Segunda Guerra e uma porrada de filmes estranhos aqui.

Café com Ciência, bom blog científico.

Blog que incentiva a literatura de fantasia no Brasil: Mundo de Fantas.

Urban Dictionary, um lugar pra tirar dúvidas sobre as gírias da língua inglesa.

Lugar bacana pra baixar games antigos (abandonware) no Games Win.

Por hoje é só.

Mephistópheles

2009-10-04T11:19:00.000-07:00

Eu sou Mephistópheles. Mephistópheles, é o diabo. E todos vocês são Faustos. Faustos, os que vendem a alma ao diabo.

Tudo é vaidade neste mundo vão, tudo é tristeza, é pop, é nada. Quem acredita em sonhos é porque já tem a alma morta. O mal da vida cabe entre nossos braços e abraços.

Mas eu não sou o que vocês pensam. Eu não sou exatamente o que as Igrejas pensam. As Igrejas abominam-me. Deus me criou para que eu o imitasse de noite. Ele é o Sol, eu sou a Lua.

A minha luz paira sobre tudo que é fútil: margens de rios, pântanos, sombras.

Quantas vezes vocês viram passar uma figura velada, rápida, figura que lhe darei toda felicidade. Figura que te beijaria indefinidamente. Era eu. Sou eu.

Eu sou aquele que sempre procuraste e nunca poderá achar. Os problemas que atormentam os Deuses. Quantas vezes Deus me disse citando João Cabral de Melo Neto: Ai de mim, ai de mim. Quem sou eu?

Quantas vezes Deus me disse: Meu irmão, eu não sei quem eu sou.

Senhores, venham até mim, venham até mim, venham. Eu os deixarei em rodopios fascinantes, vivos nos castelos e nas trevas, e nas trevas vocês verão todo o esplendor.

De que adianta vocês viverem em casa como vocês vivem? De que adianta pagar as contas no fim do mês religiosamente, as contas de luz, gás, telefone, condomínio, IPTU?

Todos vocês são Faustos. Venham, eu os arrastarei por uma vida bem selvagem através de uma rasa e vã mediocridade, que é o que vocês merecem.

As suas bem humanas insaciabilidade, terão lábios, manjares, bebidas.

É difícil encontrar quem não queira vender sua alma ao diabo.

As últimas palavras de Goethe ao morrer foram: Luz, luz, mais luz!!

Autor: Jorge Luis Borges.

Peguei essa poesia no site do Provocações. Lá tem muito coisa boa especialmente selecionada; pena não ter as declamações do Abujamra.

Questioning

2009-09-30T17:59:00.000-07:00

.
Why do I step on every stone
Call a liar my friend
Love the whore and hurt the one?

When will I learn
There are things to share
And there are things to shun?

When will you
Or the one
Next to or above you
Give method to my madness?

Templários, Hospitalários, Teutônicos

2009-09-30T17:45:00.000-07:00

Pra quem curte história, o Sedentário e Hiperativo têm uma série de posts sobre história européia, mais especificamente sobre a Idade Média do tempo das Cruzadas. A lista de links está aqui.

Imblognation

2009-09-24T18:51:00.000-07:00

A tempos devo um post pra vocês (?), e já começo na dúvida: "Há tempos" ou do jeito que escrevi mesmo. Se tiver paciência, me corrija em um comentário. Duvido que alguém esteja realmente lendo isso, mas decidi dar umas dicas pra vocês:

Boteco Sujo, blog de um jornalista, cheio de histórias interessantes.

Lourenço Mutarelli agora tem blog. Ele dispensa apresentações, não?

A Hora dos Assassinos é um ótimo espaço para se deparar com opiniões interessantes e geralmente discordantes com as versões oficiais que aprendemos na escola ou assiistimos (eu não) na televisão.

Leiam A Gross of Goblins e Éden para doses cavalares de beleza e genialidade (precisamos muito de tais coisas nesses dias sombrios...).

Por fim, o genial blog de Warren Ellis, um cara que sabe blogar e que merece sua atenção. Aliás, se não conhece o trabalho do homem, trate de se redimir o mais rápido o possível.

20 Neil Gaiman Facts

2009-09-18T04:30:00.000-07:00

Achei esses "Neil Gaiman facts" no twitter e decidi traduzir e postar pra vocês. Não ouso discordar deles... Nem tudo faz sentido pra brasileiros, e de algumas coisas eu não tenho certeza. Se você manja de inglês, é mais bacana ler o original aqui.

1. Neil Gaiman certa vez escreveu uma história vencedora do Nebula usando apenas as teclas do meio do seu teclado.
2. Harper Collins tem um seguro de 2,5 milhões de dólares sobre o sotaque de Neil Gaiman.
3. Se você escrever 1000 palavras e Neil Gaiman escrever 100, Neil Gaiman escreveu mais que você.
4. Neil Gaiman não usa o corretor ortográfico do Windows. A Microsoft usa o corretor-Neil-Gaiman.
5. Neil Gaiman certa vez completou as palavras cruzadas do The New York Times usando uma caneta. Em 15 minutos. Ele ganhou um prêmio Hugo por isso.
6. É para Neil Gaiman que os Caça-Fantasmas ligam quando há algo estranho na vizinhança.
7. Muitos agentes cobram 15% de comissão. O agente de Neil Gaiman para para ele um extra de 15% para ter o privilégio de dizer "Sou o agente do Neil Gaiman".
8. William Shakespeare certa vez voltou dos mortos para pedir um autógrafo para Neil Gaiman.
9. Neil Gaiman é o motivo de ninguém ensinar mais "I antes de E exceto antes de C". (WTF?)
10. Alguns autores são inspirados pelas musas. As musas buscam inspiração de Neil Gaiman.
11. Neil Gaiman certa vez deu uns pega em Harlan Ellison. (WTF?)
12. A caneta é mais poderosa que a espada. Neil Gaiman é mestre em quatorze diferentes técnicas de 'penmanship' (canetesgrima!).
13. Existe o boato de que um editor de NY rejeitou o primeiro livro de Gaiman. Isso não pode ser confirmado, pois tal editor desapareceu.
14. Neil Gaiman pode twitar 175 caracteres.
15. A biblioteca pessoal de Neil Gaiman inclui uma cópia autografada do Necromicon.
16. Hitler na verdade venceu a Segunda Guerra. Então Neil Gaiman escreveu uma história alternativa na qual os aliados venciam, e a realidade ficou intimidada demais para discordar dele.
17. Alguns autores escrevem de um ponto de vista onisciente. Neil Gaiman vive esse ponto de vista.
18. A próxima história de Neil Gaiman vencerá os prêmios Nebula, Hugo e o Haisman.
19. Em qualquer semana, 7 dos 10 livros mais vendidoas da lista do NYT são escritos sob pseudônimos de Neil Gaiman.
20. Neil Gaiman nunca escreveu um final 'deus ex machina'. Deus, no entanto, uma vez escreveu um final 'Gaiman ex machina'.

Desenhos na areia, de Kseniya Simonova

2009-09-13T07:23:00.000-07:00

Outro dia, no carro, com minha irmã, ouvi uma música que me tocou. Estava meio deprimido, e comecei a pensar: nossa, são coisas assim que fazem a vida valer à pena. A beleza no mundo. Não as pessoas; elas te abandonam, te esquecem, te decepcionam, fazem coisas horríveis, indizíveis umas com as outras. Mas às vezes fazem coisas belas, que não devem ser manchadas pelo sangue nas mãos dos seus autores. Diferencie o homem das coisas, boas ou ruins, que saem de dentro da sua mente e coração.

Esse vídeo contém beleza em quantidade emocionante.

Baal's Hymn

2009-08-13T18:46:00.000-07:00

Belissima (e fantasmagórica) interpretação de Bowie:

Whilst his mother's womb contained the growing Baal
Even then the sky was waiting quiet and pale
Naked, young, immensely marvellous
Like Baal loved it, when he came to us

That same sky remained with him in joy and care
Even when Baal slept peaceful and unaware
At night a lilac sky, a drunken Baal
Turning pious as the sky grows pale

So through hospital, cathedral, whiskey bar
Baal kept moving onwards and just let things go
When Baal's tired, boys, Baal cannot fall far
He will have his sky down there below

When the sinners congregate in shame together
Baal lay naked, revelling in their distress
Only sky, a sky that will go on forever
Formed a blanket for his nakedness

And that lusty girl, the world, who'll laughing yield
To the men who'll stand the pressure of her thighs
Sometimes gave him love-bites, such as can't be healed
Baal survived it, he just used his eyes

And when Baal saw lots of corpses scattered round
He felt twice the thrill, despite the lack of room
"Space enough" said Baal, "then I'll thicken the ground
Space enough within this woman's womb"

Any vice for Baal has got its useful side
It's the man who practices it, he can't abide
Vices have their point, once you see it as such
Stick to two for one will be too much

Slackness, softness are the sort of things to shun
Nothing could be harder than the quest for fun
Lots of strength is needed and experience too
Swollen bellies can embarrass you

Under gloomy stars and this poor veil of tears
Baal will graze a pasture till it disappears
Once it's been digested to the forest's teeth
Baal trod singing for a well earned sleep

Baal can spot the vultures in the stormy sky
As they wait up there to see if Baal will die
Sometimes Baal pretends he's dead, but vultures swoop
Baal in silence dines on vulture-soup

When the dark womb drags him down to its prize
What's the world still mean to Baal, he's overfed
So much sky is lurking still behind his eyes
He'll just have enough sky when he's dead

Once the Earth's dark womb engulfed the rotting Baal
Even then the sky was up there, quiet and pale
Naked, young, immensely marvellous
Like Baal loved it when he lived with us

Capítulo II - O que é um livro?

2009-08-11T07:34:00.001-07:00

Um livro é um objeto de poder composto por folhas de papel, de pele (animal, humana), placas de diamante e esterco de animais preparado, entre outras coisas, unidas de forma coesa e seqüencial (ou não) por cola, barbante, tripas (animais, humanas) mechas de cabelo de donzelas puras, entre outras coisas, de modo que as folhas (chamadas nesse caso específico de páginas) possam ser folheadas e seu conteúdo possa ser compreendido. É recomendável, porém não necessário, saber ler para que se possa compreender um livro.

Livros podem conter poesia, filosofia, romances, tratados, receitas de bolo, discursos sagrados, piadas profanas, contos infantis, desenhos de animais, diários, relatos históricos, preciosas informações sobre como quebrar os ossos de seus inimigos com o mínimo de esforço, entre outras frivolidades.

O garoto em vestes brancas carrega perto do peito um livro que contém informações do último tipo. Este é um livro singular, semelhante ao qual existem poucos, do tipo que garante ao seu portador poderes colossais, mas não de graça. Só para citar uma das dificuldades, o livro tem a maior parte de suas páginas em branco. Ao encontrar o livro, em circunstâncias confusas que serão apenas mais tarde explicadas, o livro continha apenas uma página com conteúdo, e esse conteúdo era a clara definição de como encerrar a vida de um ser humano de forma eficiente e dolorosa. Com figuras explicativas, para o caso de o portador não saber ler.

Agora cabem explicações sobre a luz que o livro emana depois de um combate. O segredo está no fato de que a cada combate o livro se fortalece e pode liberar um de seus segredos ancestrais. Ao arrancar a língua de um inimigo e arrebentar seus dentes o garoto conseguiu destravar mais uma página, mais um "combo" (seqüência de ataques que unidos provocam quantidade significativa de dano sobre o corpo de um inimigo); ao conseguir executar o novo combo com perfeição, conseguiu destravar mais uma página, mais um combo. Façam as contas: o menino é capaz de matar uma pessoa de quatro criativas maneiras agora.

É com esse conhecimento, com esse poder, que ele agora caminha para a floresta que o levará a Baal-om, cidade de médio porte que serve como portão entre o mundo e algumas dúzias de pequenas vilas que se estendem pelos pés das montanhas do Norte. Lá se encontra de tudo: armas, poções, roupas elegantes, informação, mulheres, homens, animais e até mesmo livros. Mais importante que livros: gente que entende deles.

Gente como Neelith-Lapan.

Mas, antes, há a floresta.

The Second Coming

2009-08-10T09:24:00.000-07:00

.
Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,
The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.

Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all around it
Reel shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again; but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?

Poema de William Butler Yeats

Dance Monkeys Dance

2009-08-09T09:42:00.000-07:00

Poesia de Ernest Cline, uma das minhas favoritas. Esse vídeo é a melhor versão dela que eu conheço (é de tirar o fôlego). Ah, inglês intermediário ou avançado necessário para entendê-lo:

Outra versão, talvez a mais conhecida, está aqui.

NEVERSAURO

2009-08-07T10:34:00.000-07:00

.
Well, meu neversauro está chegando e, com ele, a depressão, as confusões, o mal estar e os estranhos presentes que as pessoas decidem me dar, mesmo sabendo que eu sou egoísta e não retribuo a gentileza (tá, mandei cartões de natal pra muita gente, mas só).

Para simplificar a vida daqueles que me amam decidi elaborar uma lista de presentes. Ela é relativamente simples, completa e composta de opções que provavelmente cabem no seu bolso (ou não).

Pra começar, algo útil: Um notebook. Por quê não? Eu tenho um PC, mas quero um computador que eu possa levar para a faculdade, que eu possa levar para qualquer lugar e escrever muitississíssimas coisas inteligentes. Se, além do note, quiserem me dar um(a?) tablet, fico muito agradecido...

Ainda no caminho das coisas úteis pensei em livros. Livros são sempre bons, e me toquei que não tenho esses aqui:

São do Gaiman. Ele é foda, e eu quero tanto Coraline quanto Coisas Frágeis. Achei no Submarino.

Além do Gaiman, Borges sempre é bom:

Desde que li Aleph e Ficções percebi que existe muito a ser aprendido com o véinho argentino. Quero TODOS. Ah, achei no submarino tbm.

Agora, na categoria musical, temos essa bela gaita:

Uma FOLKMASTER! (tá, não entendo nada de gaitas, mas essa parece ser foda, e eu quero).

Agora sim uma coisa de sonho:

Isso é uma Rabeca Medieval; é feita no Brasil mesmo, pela Barros e Cordas, e eu quero.

Os próximos itens da lista me trazem lembranças, de um tempo não tão distante, quando eu era uma mera criança com a esperança de ganhar brinquedos no meu aniversário. Claro que eu só ganhava roupas, e naquele tempo eu odiava (tanto que pedi para minha mãe não fazer mais festas de aniversário). Acontece que eu cresci e roupas voltaram a ser uma opção bacana. Não meias e cuecas, é claro, mas coisas mais... assim:

Achei na Rockstore. Acredito que coturnos, braceletes e coisas assim vão me deixar menos fofo e meigo...

Existem ainda outras coisas que eu quero, mas vou encerrar a minha lista com:

Uma Cartola...

Óculos de aviador. Cara, se eu tivesse esse óculos e ia andar por aí com ele... que coisa mais demais *-*

E é isso. Faça sua escolha logo, pois o grande dia se aproxima.

P.S.: Se não souber o que me dar, aceito dinheiro.

A Gross of Goblins

2009-08-06T07:40:00.000-07:00

Genial. Mais no site.

Capítulo I - Ponte

2009-08-02T20:09:00.000-07:00

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“Eu quero passar”, disse o menino vestido de branco.

“Então, você quer pagar para passar”, respondeu um dos três homens vestindo roupas extravagantes.

“Eu quero passar, mas não quero pagar”, disse o menino, dando um passo em direção dos três homens ameaçadores, se aproximando da ponte que separava sua cidade do mundo que ele tanto desejava conhecer. Sua expressão era sóbria, quase indiferente.

“Então você não deseja passar”, disse o homem do centro, já demonstrando um considerável desgaste de sua paciência, mas não de sua calma. “As pessoas que querem passar pagam; pagam e passam, eles ganham o que querem e nós também, todos ficam felizes,” disse ainda, mantendo sua posição de chefe. Era alto, forte, se vestia com a pele de animais, pois é forte o frio do Norte do mundo; ele carregava em suas costas uma grande espada, maior que o audacioso protagonista, espada essa movida no ar com evidente destreza. “Esse pedaço de metal frequentemente ajuda as pessoas a fazerem a decisão correta. Será esse seu caso?”.

“Tudo que eu quero é atravessar a ponte. Nada mais”, e o garoto deu mais um passo. Ele era exageradamente branco, como suas roupas e seus cabelos, e não levava nada consigo além de um grande e velho livro. “Estou dando a vocês a chance de saírem daqui ilesos”.

A resposta foi uma gargalhada. Os três grandalhões, embora já cansados da enrolação, estavam começando a se divertir com o garoto.

“Essa foi boa, menino! Gostamos da sua audácia! Pague e passe, e quem sabe nós te deixamos atravessar a ponte apenas com um olho roxo”, disse o irmão que carregava o martelo, enquanto o outro, com o machado, apenas ria. Eram os três gêmeos, famosos nas redondezas, infames em qualquer cidade. Não há muito pra se dizer sobre esses três, e eu não perderei tempo descrevendo gente que está prestes a morrer.

“Eu não vou pagar e vou passar. Agora. Abram caminho”, disse, finalmente, o menino. Os três homens mantiveram suas posições, e, talvez apenas para assustar o garoto, agora com armas em punho. O garoto olhou para eles e disse, calmamente, talvez esperando que desse modo eles entendessem:

“Eu repito, e imploro, para seu próprio bem: Abram caminho”.

“Pode vir, moleque!!”, gritou o irmão carregando o machado. Os três, ainda que achando a cena por demais surreal, jamais subestimavam um inimigo, e estavam sempre preparados para matar.

O garoto abriu o livro, folheou-o em busca de algo, que encontrou, e começou a correr em direção de seus inimigos.

Os três irmãos corriam do meio da da longa ponte na direção do menino enquanto este fazia o mesmo, seguindo confiante em direção dos três inimigos. Correndo sobre o chão escorregadio e repleto de neve, não era fácil avançar com velocidade, mas os três valentões faziam o que podiam. O homem do martelo ultrapassou o da espada, acompanhado pelo seu irmão do machado, sendo esse o modelo de ataque que eles sempre usavam. Sempre dava certo, para que mudar?

O garoto subiu em um dos corrimãos, feito da mesma sólida pedra que a ponte possuía em toda a sua extensão, e por cima desse estreito espaço ele corria, como se tivesse uma larga espada à sua disposição e sem temer o abismo abaixo nem a água semi-congelada que seria seu túmulo se escorrega-se. Não parecia ter problemas com a textura escorregadia do corrimão; pelo contrário, parecia deslizar sobre ele.

Em poucos instantes o garoto e o homem do machado estavam frente a frente, mas o grandalhão sentiu apenas de leve a movimentação no ar provocada pela queda bruta do machado sobre o pedaço do corrimão onde antes estava seu pé. A ponte tremeu. O machado ficou preso.

Enquanto o homem tentava retirar o machado de sua pétrea prisão não percebeu que do alto um punho fechado se aproximava cada vez mais de sua face. Tarde demais, com os olhos voltados para o céu, percebeu que algo ruim estava para acontecer. Um soco certeiro, o som dos dentes se soltando das gengivas e se perdendo no fundo da garganta pôde ser ouvido por todos na ponte, ainda mais porque o homem não gritou, não no momento pelo menos, não por não ter percebido o golpe, de tão rápido que foi, mas por ter um punho enfiado na garganta. Caiu ao chão, a mão do garoto dentro de sua boca, local que só abandonou quando o pesado corpo produziu um grave estrondo em sua queda completa.

O garoto se manteve em pé ao lado de sua vítima, mão pingando sangue, parecendo ilesa ao tremendo golpe. Os dois outros apenas observavam, não muito distantes. O homem caído parecia desesperado, e finalmente gritou. Gritou muito, sem parar, enquanto, virado de lado, tentava cuspir os dentes presos em sua garganta. A mistura das duas ações incompatíveis geraria um sentimento misto de pena e nojo nos corações mais sensíveis; mas esse não é o caso aqui. O homem tentava, ainda, dizer algo, mas ficava claro que ele não seria capaz de dizer nada pelo resto de sua curta vida. Foi mais ou menos nesse momento que ele percebeu que no espaço de sua boca faltava a língua. Ao levantar o rosto, a viu nas mãos do garoto. Ele com pouca vontade jogou-a além da ponte, em direção ao abismo embaixo da fonte. Ela deveria ter caído no rio, mas ninguém ouviu o som da queda. Mesmo que um elefante caísse daquela altura, nada se ouviria.

O homem se levantou, cambaleante, sofrendo profundamente mas movido pela fúria. Correu em direção ao garoto, desesperado, sem arma. Esse apenas desviou, e o homem tropeçou no corrimão, caiu ponte abaixo. Ouviu-se um grito gorgolejante por alguns segundos. Depois silêncio.

O garoto olhou para os atônitos gêmeos remanescentes de forma fria, e disse na calma voz de sempre:

“Eu avisei. Não quero perder mais tempo. Abram caminho”.

Os irmãos estavam obviamente assustados, pois não haviam ainda compreendido o ataque desferido contra seu irmão agora morto. Se tivessem entendido, talvez tivessem desistido do ataque. Mas, para suas mentes diminutas, não havia outra opção.

E eles avançaram com as armas em punho e vontade renovada. Vingariam o irmão.

O livro do garoto emanava uma estranha luz por entre suas velhas páginas, mas não havia tempo para verificá-lo.

No mais, ele já tinha um plano em mente.

A tática rústica dos dois irmãos era clara para o menino: ir pra cima e bater, com força, até destruir a ameaça. Instintivo e eficiente. Quem opta por tal estratégia geralmente não pensou muito antes de iniciar o ataque e não está preparado para novidades. O garoto sabia bem que essa seria a reação dos dois irmãos a verem o outro morto. Por outro motivo não teria segurado aquela língua nojenta entre os dedos.

Os dois vinham em sua direção a toda a velocidade com as armas em punho, ao alto. Os dois eram grandes o suficiente para bloquear a passagem do menino; mas ele era rápido.

O irmão da espada desferiu um golpe semelhante àquele que seu irmão morto tentou usar, e o garoto desviou da mesma forma, e desviou ainda, se abaixando, do martelo, que roçou de leve seus cabelos. Antes do martelo terminar sua trajetória o garoto subia pela (enorme) espada e, de um salto, atingiu o chefe do grupo do mesmo modo que atingira o do machado, ainda que de forma mais rápida e sem o enorme salto da vez anterior.

O mesmo som asqueroso, a mesma trajetória de queda em direção ao fofo e escorregadio chão, mas o garoto já se distanciava do corpo antes que ele tocasse o solo e seu som ao cair atingisse os ouvidos do irmão do martelo e esse virasse seus olhos para a cena aterrorizante.

Olhando para os lados para encontrar o garoto, o viu em pé sobre o corrimão do outro lado da ponte, a poucos metros de distância. O luminoso livro aberto e um sorriso sinistro em seu rosto. Levantou o martelo e correu em direção ao garoto, que fechou o livro e em seguida o guardou dentro de seu manto branco, mas manteve sua posição.

O homem corria de modo raivoso e desajeitado, quase tropeçando na própria fúria, e a uma considerável distância (levando em conta o alcance dos seus longos braços) desferiu um golpe que saiu de sua esquerda e deveria atingir o menino no braço direito e rasgar seu corpo ao meio. Mas, claro, não foi isso que aconteceu.

O machado percorreu a trajetória definida sem despedaçar o garoto, indo da direita para a esquerda, de modo que o machado descansou às costas do guerreiro. A parte maciça da arma parou atrás da cabeça guerreiro, um menino em cima dela. O peso extra foi percebido, e a surpresa do portador do machado ao virar sua cabeça à procura do garoto foi deveras dolorosa. No primeiro soco sentiu seu nariz de desfazer dentro de si mesmo. O segundo soco o fez notar por um ínfimo instante que perdera seu rosto para sempre. O terceiro mandou sua alma aos deuses e sujou a mão do garoto com pedaços de cérebro e outras partes imundas do interior do crânio humano.

O guerreiro da espada ainda agonizava a poucos metros dali. O menino laçou o seu corpo e do seu irmão para o abismo. Isso evitaria problemas futuros. O fez não antes de verificar os pertences dos inimigos derrotados. As poucas moedas eram sem dúvida alguma recompensa pelo tempo perdido. A neve cobriria o sangue, ao menos por enquanto.

Abriu o livro novamente, que brilhava, e não se importou em manchar suas páginas enquanto folheava à procura da novidade.

Sorriu, como um menino que ganhou um doce, fechou o livro, continuou sua jornada.

Esse era, originalmente, um conjunto de três capítulos, mas narrando um acontecimento apenas; por isso o tamanho meio exagerado para um blog. Mas a leitura é simples e linear, nada que possa enjoar muito.

Prelúdio - O Livro em Chamas e O Livro Congelado

2009-08-02T10:44:00.000-07:00

Eles dizem que existem dois livros nesse mundo que são diferentes de todos os outros: O Livro em Chamas e o Livro Congelado.

Tudo o que sabemos sobre esses dois tomos de sabedoria ancestral é aquilo que seus nomes nos contam: O Livro em Chamas é capaz de queimar até a alma, enquanto o Livro Congelado pode transformar mesmo ossos em gelo.

Mas, quem os criou, com que intenção e suas localizações exatas, essas coisas ninguém sabe. São livros de poder, ancestrais e perigosos; ao menos, é o que eles dizem, e eles dizem muitas coisas.

Uma lenda, no entanto, permanece constante no cantar dos bardos quando tais livros são eventualmente citados: aquele que possuir os livros terá o poder de matar o Diabo e mesmo o Deus da Criação. E, assim, muitos tomaram rotas tortuosas em busca do poder, sem, no entanto, encontrar qualquer evidência real de suas existências.

Essa história, que aqui apenas começa, é sobre um homem, a princípio pouco mais que uma criança, que partiu também em busca pelos livros... embora essa não fosse sua missão a princípio.

Ela começa no norte do mundo, onde é frio e a vida é difícil, à entrada de uma ponte que liga o mundo ao seu fim.

Depois de muito tempo me dedicando a fragmentos e pequenas "poesias" decidi me envolver novamente com uma história longa. Preciso melhorar a minha narrativa. Quem conhece bem esse blog sabe que A Crônica dos Livros foi a primeira história que publiquei. Vou repostar os primeirs capítulos (com umas poucas mudanças e correções) para em seguida continuá-la de onde parei.

Espero receber críticas, opiniões e idéias.

Children of Distortion

2009-08-01T16:38:00.000-07:00

I refuse this unnatural feast
I shun this unnatural beast
wich lies with (an) unnatural face
wi(t)ch has no aspects of grace
wich holds a weak crushing mace
a shadow of the one mighty snake

I shun these unnatural things
before they cut down my wings
wich shall I one day use
to fly, to a place oh so high
cause i won't die in this place o' demise
home to horror and abuse

I shun thee, sad and unnatural,
children of distortion

The Tale of How

2009-07-29T19:54:00.000-07:00

Essa curta animação, de autoria de The Black Heart Gang é uma das coisas mais belas e inspiradoras que eu já vi em animação. Visualmente estonteante, contém uma história por demais exótica e surreal, que lembra muito mitos antigos (especialmente histórias de tricksters).

Essas imagens parecem tiradas de um sonho *-*

Nesse site você pode conferir tanto o vídeo quanto a letra da música e o belo livro ao qual a animação deu origem.

Ich habe keine Lust

2009-07-29T10:35:00.001-07:00

Estou num daqueles dias tediosos, com tempo mas sem vontade de fazer nada... Coisas para estudar, filmes para assistir e até uma festa pra ir, mas não consigo sair da frente do pc. Onde será que foi parar a minha vontade?

Sei que não sou o único que se sente assim... E, às vezes, até da vontade de acreditar nas teorias conspiratórias: flúor na água, veneno nos alimentos, mensagens subliminares na TV e internet, parasitas controlando nossa cultura, o esgotamento da vontade humana após anos de reprodução, espírito do fim dos tempos, o novo mal do século... Tanta coisa que dá até medo.

Pelo jeito vou ficar por aqui. Adicionei hoje uma grande lista de links aos meus favoritos, desde blogs de gente que eu conheço (Erlan, Daniel, Ryan, Pulga...), coisas artísticas interessantes (Dr. Pepper) até sites úteis (Wolfram Alfa vale uma visíta, assim como Rainha Vermelha, ótimo blog sobre ciência).

Bem, acho que posto algo em breve (ainda tenho que falar sobre a melhor história de todos os tempos, não?).

See ya o/

A Aventura Épica de Ratinho no País da Bobina

2009-07-28T09:50:00.000-07:00

Isso é um Youtube Poop. Se você sabe do que se trata e não conhece o vídeo, assista, é um dos melhores. Se não sabe o que é um Poop vá se informar e assista também (não necessariamente nessa ordem).

Hail

2009-07-25T19:45:00.000-07:00

Hail, Lore-Whore

Mother to Abominations
silly scatterer of gore

Such is your damnation:
a heart dead and sore;
for you there's no salvation
in time future nor yore.